Дачный сезон - Сентябрь 3
Дачный сезон - Сентябрь – 3
ПОМОРЬЕ, КОЛЕЖМА.
* * *
Под палым листом,
Под ольховым кустом
Мелькнёт белый бок чуть заметно,
Но я его жду, и я знаю о том,
Что славно груздём это место.
Теперь – шаг короче, чтоб не наступить,
Нагнуться, пошарить рукою…
В пожухлой листве, не спеша, ощутить
Упругое тело грибное.
А в рощах разлита осенняя грусть,
Что неоднократно воспета…
И ты необычен, сентябрьский груздь,
Как всё в это странное лето.
* * *
Настал черёд боровиков,
И по лесу машины рыщут.
Закон суров, закон таков, –
Кто не успел, тот не отыщет.
Ну, до чего смешной народ, –
Бегут, спешат, не понимая...
А я иду, как в огород,
Поскольку все грибницы знаю.
От них, конечно, есть урон, –
Чего-то вырвут из-под носа,
Но… лес не мой, не мой закон,
И не моя цена вопроса.
* * *
Осень, холод, сезон тоски,
День становится маленьким.
В ход шерстяные пошли носки
И вместо тапочек валенки.
Хочется к печке да на диван
И не ходить на улицу.
Утром сегодня носил дрова, -
Вон, как погода хмурится.
Вынес из леса последний груздь,
Стало в лесу невесело,
И жёлтым цветом природа - грусть
В березняках развесила.
А вдоль дороги за рядом ряд,
С осенними споря красками, -
Словно построенный на парад –
Полк мухоморов красных.
* * *
Идёт осенний демонтаж, -
Рвёт ветер полиэтилены.
Тепличный кончился кураж,
Они пустеют постепенно.
Морковь на чердаке уже,
И свёкла вслед за ней стремится,
Картофель сохнет в гараже,
На грядках лишь одна мокрица.
Черёмушка, заморский гость*
Платить готова неустойку,-
К земле склонила ягод гроздь,
Темнеет, просится в настойку.
Над морем низко облака
Проносит с юга ветер рьяный,
Но гуси не летят пока,
Уселись где-то, ждут моряны.
Давно уж к морю не хожу,
Из дома не прогнать и палкой,
Поскольку, - вам-то уж скажу, -
Уж очень скромная рыбалка.
А топинамбур – всё растёт!
Не хочет расставаться с летом.
Но почему-то он цветёт
Осенним жёлтым грустным цветом.
*- завезённый другом куст редкого вида
черёмухи – верджинской.
* * *
Перелётные птицы в моём саду:
Свиристели, чечётки, да зяблики.
Я оставил смородины им на еду, –
Подкрепитесь, глядишь, не озябнете.
Видно, стронули где-то их холода,
Но им сразу лететь не хочется.
Впереди только пыльные города,
И чужбина, коль верить пророчеству.
Ещё солнышко светит, кругом корма,
И пока благосклонна родина.
Только скоро задуют ветра-шторма, -
Улетят от моей смородины.
И тогда я за ними пущусь во след,
Мы ведь тоже с женой перелётные…
Сколько ж нам кочевать-то осталось лет?
Ведь года наши не бессчётные.
А В ЭТО ВРЕМЯ НА ДРУГИХ ШИРОТАХ…
НОВГОРОДЧИНА, ЛЮБЫТИНО
* * *
Совсем угасает мой пёс, –
Ни сил нет, ни слуха, ни зрения…
И близок конец, нет сомнения,
Что возраст немалый принёс.
Шестнадцать уж без пустяка, –
Сравнимы со ста человеку,
Жизнь, может, им кажется веком,
Но только для нас коротка.
Давно ли он был молодым,
Задорным, весёлым, игривым?
И вдруг оказался седым
И на удивленье пугливым.
Возможно, он помнит простор,
Где жизнь была краше и проще,
А нынче – лишь миска и двор,
Где даже калитка – на ощупь.
И ноет душа от тоски,
И сердце сжимает тревога, –
Ведь оба мы с ним старики,
Обоим осталось немного.
НЫНЧЕ
Я не спускал байдарку с чердака,
Не надувал резиновую лодку,
И не касалась спиннинга рука,
И у костра не пил я нынче водку.
Сперва с посадкой хлопоты, жара,
Потом – дожди и уж копать картошку.
И вроде бы… Да боль в спине с утра, –
Так дни и утекали понемножку…
Побрал грибков и клюквы с полведра,
А за брусникой так и не собрался, –
Мелка была, что мусор собирать!
Переберёшь и выйдет – зря старался.
И яблоками сад не одарил,
И не жужжала соковыжималка,
Но что-то из смородины смудрил, –
Хоть и не сидр, но всё ж – винишка малость.
Уже неделю вверх бросаю взгляд
И напрягаю слух, но всё напрасно…
Здесь нынче даже гуси не летят,
Наверно, изменили свои трассы.
Но мне – плевать! Два года, как ружья
Я в руки не беру, хотя и стыдно –
Признаться, что уж не охотник я…
И так в душе паскудно и обидно.
Закончился ещё один сезон,
Который кто-то называет ?Дачным?.
А от других – чем отличался он?
И был ли этот для меня – удачным?
Не знаю… Просто – серенькие дни,
И скольких лет уже прошедших жалко…
Теперь безлики для меня они –
Поскольку – ни охоты, ни рыбалки.
В этом году мой дачный сезон подходит к концу, и в связи с переездом и сменой сельского Интернета не городской возможно, что в следующую пятницу я не смогу обновить страницу. И тогда встретимся уже в октябре, где и закончим этот цикл стихов.
ПОМОРЬЕ, КОЛЕЖМА.
* * *
Под палым листом,
Под ольховым кустом
Мелькнёт белый бок чуть заметно,
Но я его жду, и я знаю о том,
Что славно груздём это место.
Теперь – шаг короче, чтоб не наступить,
Нагнуться, пошарить рукою…
В пожухлой листве, не спеша, ощутить
Упругое тело грибное.
А в рощах разлита осенняя грусть,
Что неоднократно воспета…
И ты необычен, сентябрьский груздь,
Как всё в это странное лето.
* * *
Настал черёд боровиков,
И по лесу машины рыщут.
Закон суров, закон таков, –
Кто не успел, тот не отыщет.
Ну, до чего смешной народ, –
Бегут, спешат, не понимая...
А я иду, как в огород,
Поскольку все грибницы знаю.
От них, конечно, есть урон, –
Чего-то вырвут из-под носа,
Но… лес не мой, не мой закон,
И не моя цена вопроса.
* * *
Осень, холод, сезон тоски,
День становится маленьким.
В ход шерстяные пошли носки
И вместо тапочек валенки.
Хочется к печке да на диван
И не ходить на улицу.
Утром сегодня носил дрова, -
Вон, как погода хмурится.
Вынес из леса последний груздь,
Стало в лесу невесело,
И жёлтым цветом природа - грусть
В березняках развесила.
А вдоль дороги за рядом ряд,
С осенними споря красками, -
Словно построенный на парад –
Полк мухоморов красных.
* * *
Идёт осенний демонтаж, -
Рвёт ветер полиэтилены.
Тепличный кончился кураж,
Они пустеют постепенно.
Морковь на чердаке уже,
И свёкла вслед за ней стремится,
Картофель сохнет в гараже,
На грядках лишь одна мокрица.
Черёмушка, заморский гость*
Платить готова неустойку,-
К земле склонила ягод гроздь,
Темнеет, просится в настойку.
Над морем низко облака
Проносит с юга ветер рьяный,
Но гуси не летят пока,
Уселись где-то, ждут моряны.
Давно уж к морю не хожу,
Из дома не прогнать и палкой,
Поскольку, - вам-то уж скажу, -
Уж очень скромная рыбалка.
А топинамбур – всё растёт!
Не хочет расставаться с летом.
Но почему-то он цветёт
Осенним жёлтым грустным цветом.
*- завезённый другом куст редкого вида
черёмухи – верджинской.
* * *
Перелётные птицы в моём саду:
Свиристели, чечётки, да зяблики.
Я оставил смородины им на еду, –
Подкрепитесь, глядишь, не озябнете.
Видно, стронули где-то их холода,
Но им сразу лететь не хочется.
Впереди только пыльные города,
И чужбина, коль верить пророчеству.
Ещё солнышко светит, кругом корма,
И пока благосклонна родина.
Только скоро задуют ветра-шторма, -
Улетят от моей смородины.
И тогда я за ними пущусь во след,
Мы ведь тоже с женой перелётные…
Сколько ж нам кочевать-то осталось лет?
Ведь года наши не бессчётные.
А В ЭТО ВРЕМЯ НА ДРУГИХ ШИРОТАХ…
НОВГОРОДЧИНА, ЛЮБЫТИНО
* * *
Совсем угасает мой пёс, –
Ни сил нет, ни слуха, ни зрения…
И близок конец, нет сомнения,
Что возраст немалый принёс.
Шестнадцать уж без пустяка, –
Сравнимы со ста человеку,
Жизнь, может, им кажется веком,
Но только для нас коротка.
Давно ли он был молодым,
Задорным, весёлым, игривым?
И вдруг оказался седым
И на удивленье пугливым.
Возможно, он помнит простор,
Где жизнь была краше и проще,
А нынче – лишь миска и двор,
Где даже калитка – на ощупь.
И ноет душа от тоски,
И сердце сжимает тревога, –
Ведь оба мы с ним старики,
Обоим осталось немного.
НЫНЧЕ
Я не спускал байдарку с чердака,
Не надувал резиновую лодку,
И не касалась спиннинга рука,
И у костра не пил я нынче водку.
Сперва с посадкой хлопоты, жара,
Потом – дожди и уж копать картошку.
И вроде бы… Да боль в спине с утра, –
Так дни и утекали понемножку…
Побрал грибков и клюквы с полведра,
А за брусникой так и не собрался, –
Мелка была, что мусор собирать!
Переберёшь и выйдет – зря старался.
И яблоками сад не одарил,
И не жужжала соковыжималка,
Но что-то из смородины смудрил, –
Хоть и не сидр, но всё ж – винишка малость.
Уже неделю вверх бросаю взгляд
И напрягаю слух, но всё напрасно…
Здесь нынче даже гуси не летят,
Наверно, изменили свои трассы.
Но мне – плевать! Два года, как ружья
Я в руки не беру, хотя и стыдно –
Признаться, что уж не охотник я…
И так в душе паскудно и обидно.
Закончился ещё один сезон,
Который кто-то называет ?Дачным?.
А от других – чем отличался он?
И был ли этот для меня – удачным?
Не знаю… Просто – серенькие дни,
И скольких лет уже прошедших жалко…
Теперь безлики для меня они –
Поскольку – ни охоты, ни рыбалки.
В этом году мой дачный сезон подходит к концу, и в связи с переездом и сменой сельского Интернета не городской возможно, что в следующую пятницу я не смогу обновить страницу. И тогда встретимся уже в октябре, где и закончим этот цикл стихов.
Метки:
