Погода

Стоишь, бывает, на бардюре,
И ждёшь спокойно сфетофор.
И представляешь - ветер дует,
И пыль, и грусть всю унесёт.
И сдует всю тоску с печалью,
Словно мощнейшей волной.
Но ничего не обещаю,
Не предназначено судьбой.

И мы не знаем, что, как будет,
Мы можем лишь предугадать,
Словно погода - солнце или буря,
Ну или ветер, вот опять.
Возможно, всё не эстетично,
Иль, может, что-нибудь тут есть,
Ну или может, как обычно,
Привычная погоды весть.