Хвороба

Хворь вползла подтекстом,
подло, как змея.
Колобком из теста
крутится земля.

Вирусы, микробы…
всюду на пути,
от змеи-хворобы
нелегко уйти.

Жму нательный крестик –
гляньте на меня! –
бледный как береста,
ждущая огня.

Набегают мысли
тенью на плетень
серые как крысы:
может, Судный день?..

Вышел из контекста
общего житья.
Из какого теста
Бог слепил меня?