Сопьются черти...

О сколько дам,прекрасных телом,
Тревожат наш голодный взор.
В глазах такая вожделенность,
Что позавидует Трезор.

Конечно,брак-это святое,
Но нам нельзя не согрешить.
Уж если мы грешить не будем,
Над кем же Богу суд вершить?

Амуры скурвятся без дела,
Сопьются черти,сатана.
Во что,скажите,превратится
Потусторонняя страна?