444

Какая высь в расправленном крыле,
Свободой, верой к небу пригвождённой,
Потоком света в полуночной мгле,
От человеческой души крещённой.

Как мало проку в высохшей слезе,
Скатившейся, щекою,
на подушку,
Осадком пыли в выбранной стезе,
С доходами на медную полушку.

Как мало толку в повтореньи проб,
Когда ты не рождён для этой роли,
И каждый деревянный сноб,
Считает честью довести тебя до боли…