Конура

Души стучатся в окно.
На мягком кресле спеет злоба.
Траве всё равно.
Снобы влюбляются в дно.

И твоё слово потонет.
И кто-то снова ладони положит на стол.
А ты голый столб.
Ты этой жизни антоним.

Когда ты проснёшься, Она запоет.
Птицы под звуки её, в крови замарают оконные рамы.
Твоя конура утром рано
Внутрь себя тебя позовёт.

В ней страшно. Там стены поют колыбели.
И кто-то тихонечко молит о сне.
Там всё, что позднее увидишь. Всему своё время.
Ведь стены еще не допели.