Антонимы

Бумага это мертвые деревья,
Которые способны все стерпеть,
И ложь о них стирает перья,
В ней сложно правду разглядеть.

Правда тиха, порою равнодушна,
К тому, что ей в колеса палки ставят,
Но это только подтверждает лишний раз
Что затхлость лжи ее вообще не знает.

Способна правда многое стерпеть,
Найдя поступкам лживым оправдание,
И молча наблюдать за ходом действ,
Вдыхая лживости зловонное дыхание.

Но если вдруг она сказать решит,
То замки лжи к ногам ее падут,
И люди с удивленными глазами,
По правде все как есть примут.