КМИЦ

Это была злоба, это был плачь...
И жизнь, как солнца лучик, упавший в колодец.
За спиною времени ждал палач
и был равнодушен к той казни народец.
Был пуст тот дом, где душа не жила,
в странствиях для себя приют искала.
Над Москвой все реже кричали колокола,
и сил никаких на крик не хватало.
Был соткан день и год из разлук,
они заполняли немое пространство.
Перо лишь скрипело под тяжестью рук
пугало бесчисленных снов постоянство.
Но вихрь в себе разбудить не грешно,
жаль, он остыл и в память умчался.
Лишь взгляд в распахнутое окно,
где мир в словах затерялся.
Но в окошечке том не светлеется,
тает свеча и вот - вот от плачется.
Лишь печали никак не развеются,
и душа с ними нет, не расплатится.
Может грела любовь? Было много любви...
Иль держала той юности клятва?
Но чувство, что поселилось в крови
осталось навеки свято.
Позволила в сердце впустить столько бед,
столько разлуки и горя!
Что оставалось? Кричать им во след,
устав с тишиною спорить.
Тот тревожный запах огня,
что от юности все мерещится
растворялся в заботах дня,
от которого в сердце трещина.
От унижений, что жизнь раздает
перо и бумага лишь в радость.
Но сердце в груди стучать устает...
А дальше... земля, крест, ограда...
Давно наступил и стихам черед,
как "драгоценным винам"
Богом назначен поэта приход,
жаль, путь земной так не длинен.