О чём ты, прохожий, думаешь

Вновь по заснеженным улицам
Бредёшь, окутанный холодом.
О чём ты, прохожий, думаешь,
Устав от морального голода?

Толпе обнажив страдания
Слезой, застывшей стеклярусом,
Душою, болью израненной,
Укутанной плотным гарусом,

Ища среди тысяч sapiens
Единственного похожего,
Находишь опять стократного
Спешащего мимо прохожего…