Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет

Лошадь читает книгу. Челюсть дергается. Глаза вываливаются из орбит. По крупу струится пот. Вся дрожит. Подходит другая лошадь:
- Что читаем?
- Бред сивой кобылы...

Собрались снова при свечах,
Лихое племя графоманов.
Писульки шелестят в руках,
Под зорким взглядом ветеранов.
Всем щедро дарят комплименты, -
В полку "поэтов" прибавляется,
С ответным словом ждут проценты,
Все как по маслу получается.
Сказал им просто, без затей
И без намека на скандалы,
Из ряда творческий людей,
Просил убрать инициалы.
В ответ - синхронная пальба,
Сверкания глазами злыми...
Так жалко, Пушкин, мне тебя,
Ты стал беднее рядом с ними.
Отбросив такт скажу сурово,
Пока без "ху" начну хулить:
Поэт не слово пишет - Слово!
Рискни в башку свою вдолбить.