Поэт

В преддверии ночи каждый день
Он думает о смысле жизни,
Как верный друг с ним рядом его тень,
Что отражается в стене, жуткие мысли.

И шаг за шагом в комнате, освещённой одной лишь лампадой,
Он понимает, что ничего не достиг.
Роняет листы, они пропитаны влагой.
Банка чернил за ними летит.

Поэт наблюдает, как по чёрному полу
Растекается его жизнь,
Как капля за каплей теряет он силу,
Умоляя ее, вернись.