Осень

Движется секундомер, и все мы чего-то ждём,
И я норовлю успеть что-то в мышиной возне.
Осень. Лист разноцветный вздрагивает под дождём.
Крошево носит ветер, но это ещё не снег.

Да, но что кроме стыдных дел копится про запас,
Если каждый прожитый день мимоходящ, хитёр.
Думается, постоит, погода будет за нас,
А под ногой меж тем листвы погребальный ковёр.

Свежий могильный холм, стою перед ним – всё одно
Кажется самая жизнь с чистого завтра листа,
Будто бы только ему вафельное полотно
И рушником льняным обвязано древко креста.

Слышатся стоны земли, чувствуешь, каждая пядь,
Руки сложив на груди, ложится за родом род.
Не верится, не умру, мне навсегда двадцать пять,
Но с глаз пелену смигнёшь – и вот он, тридцатый год.

Истинно, всё течёт, приходит земному конец.
Боже, только Твоя Любовь щедра наверняка –
Нимбом венчает чело жёлтый бумажный венец,
Верных апостольский Крест держит сухая рука.

Что же Тебе принесу? Слёзы? И эти скупы.
Что положу на алтарь? Сердце? И это враньё.
Господи, да пройду за меж разноликой толпы –
Сделай вид, что не знаешь, откуда моё рваньё.