Элита

Сидел богатый за столом
И хлеб намазывал икрой,
И говорил, что за бугром
Есть жизни идеал простой.

Он говорил: "Как мы беднеем!
И как вообще здесь можно жить?
Когда власть деньги, не краснея,
Готова заново пилить?"

Клал в рот он трюфель и севрюгу,
И свою мысль излагал:
"Поймал бы я того ворюгу,
Все деньги бы в народ отдал!"

И корчит рожу, словно в нем
За наш народ болит душа,
И вновь в себя он день за днем
Бордо вливает неспеша.

И снова принялся за "дело",
Язык тут снова затрещал,
И, подключая к слову тело,
Всем видом своим "застрадал":


"Ой, как мне стыдно за страну!
Мне стыдно, что рожден я русским!
И кто поможет бедняку?
Ну разве что инвестор прусский!

Чтож денег всюду не хватает?
Чтож нету школ и нет больниц?
Возможно кто-то сам хватает?
Кто это? Сколько таких лиц?

Как больно видеть мне, как русский
Идет с бутылкой, пьет до дна!" -
А сам уже, подонок гнустный,
Допил бутылку коньяка.

Достоин этот уваженья?
Решать уже не мне, но вам.
Но сделайте мне одолженье:
Идти не надо по его пятам.