И это все о нем

В тиши кабинета стоит полумрак.
Здесь все как при жизни, но что-то не так.
Я взглядом окинула мертвые стены,
картины все те же, в них нет перемены.

Вот письменный стол,это место творенья,
рождались рассказы и стихотворенья,
здесь возникали и крепли сюжеты
под дым папиросы иль сигареты.

Настольная лампа зорко следила
как пишет перо, чтоб оно не забыло
ни ласковый утренний солнечный луч,
что светит в окно между группами туч,
ни щебет синиц. что расселись по веткам.
Судачат о чем-то подобно соседкам.

Все замерло, стихло внутри кабинета.
Ушел человек, не стало поэта
и вся атмосфера ушла вместе с ним,
все стало ненужным, забытым, другим.

Гитара осталась теперь без работы.
Отныне она не сыграет и ноты,
но будет все время помнить о нем,
бесценном и верном друге своем.

Так будем же помнить о нем и все мы,
когда летний зной и под вьюги зимы,
под шум листопада и пенье капели
и чистые, звонкие соловья трели.

Не только в дни смерти или рожденья,
за смелость и искренность,точность сужденья.
За ту доброту, что сердца согревала,
ведь в жизни ее всегда не хватало.

Он совесть, душа нашей бренной эпохи.
Сейчас сожаленья по этому, вздохи.
Но может гордиться наша держава,
здесь жил и работал
Булат Окуджава.

1998


Фото из интернета