Где-то в стране Оз

Четвертые сутки не видно солнца -
как в непроглядных туманах Лондона.
В омуте
черти крутили лодку,-
в перевернутой мало воздуха.

Тянутся серые дни
в дурную игру
с картами на погоны.
Стих огонь на станицах.
Убит поручик.
Духом не пал полковник.

Ложь всегда многословнее,
чем правда.
Если что,- в ход идут снаряды.
Вера холодная.
Мерзнут пальцы.
Перебираю в кармане ладан
(в тылу не спасут патроны)

Зло загрязняет эфир,
распространяя жуть.
Не закончились слезы
по всем убиенным хлопчикам.
Лучше бы маршалы грелись фибрами
дискотечного Ромки Жукова..
В фаворе
Шопен с маршем похоронным.

Нужно играть Мендельсона, нон-стоп,
чтобы все поскорей зажило -
что-то вроде закона Ома.
Все закончится как-то.. по-хорошему или плохому..
Где-то в стране Оз.
Мне. Не хватает. Воздуха.