День пятый

Я сочинять стихи стараюсь ежедневно.
Но вот с утра дитё задачку подаёт.
И я пытаюсь мозг настроить свой мгновенно
На 20 килограмм сухих грибов – и вот-

На волнах-узелках качаюсь я по рифме…
Мозги, как старый плот, уносит по воде…
Про химию вы мне когда-то говорили,
Стихи писать легко – грибы считать – трудней.

И снова я верчу проценты, числа, дроби,
И снова на листке нет места от стихов.
Я сосчитать грибы не в силах не по злобе,
Мой мозг устроен так – из образов-буйков.

Нет, всё же посижу, открою формул святцы-
Проверю всё ещё, и выдам свой ответ.
Я всё-таки творец, с мозгами, вроде, братцы,
Я человек и мать, потом уже – поэт.

Готово! - Я грибы в корзинке сосчитала,
Проценты их всегда усохнут просто так.
А если стих усох – что от стихов осталось?
На сердце ли? В душе? В корзине ль для бумаг?

2.

Но день ещё дрожит немелодичным звуком,
Бегут машины вдаль, там за углом – проспект.
Я стряпаю обед, и пахну свежим луком,
И в голове абсурд, похуже, чем абсент.

Мне мир, как лабиринт, открылся неизвестный.
И сыр в конце с пыльцой – а может майский мёд.
И в лабиринтах слов вдруг оказался весь ты.
И если ты не свят – толпа тебя сметёт.

Сырое кушанье не подают на свадьбу,
И свеклой в кожуре не потчуют гостей.
Сырых стихов моих из ваших уст убрать бы.
И с ваших глаз долой мой дом, мою постель.

Чтоб преломлять мне свет редчайшим изумрудом,
И радугу на спектр раскладывать в слова.
Я остаюсь с одним всего на свете другом,
Пройди свой путь – тогда, увидишь, что права.




3.
Так Ева и Адам ничуть не изменяли,
Изольда и Тристан… – Да мало ли легенд?
Льда золотая цепь из лучших сплавов стали.
А жизнь пройдёт, в конце обещан ?хеппи энд?.

На прииски спешит добытчик чувств и славы.
Перемывает руд убогие ковши.
Старатели словес, как Боги – слов оравы
Перековали в пласт познания души.

4.
В день пятый Бог что сотворил?
То ли птиц, то ли зверей, не помню.
Отсюда и рифмы пойдут плясать,
Звон звуков – под колокольню…

Пока ж я никак не могу начать,
Всё мелко, ничтожно, мутно.
Зачем мне дневник этот жуткий писать?
Когда так прекрасно утро.

Оно прекрасно само по себе,-
Касаюсь его я пером, или нет.-
Оно прекрасно, как церковь в воде,
Спасом на Нарве - ангела след.

5.
Поэт становится продажен даже
Когда стихи свои не продаёт.
Он у души своей как, пёс на страже,
Чуть шелохнулось что – знак подаёт.

Он подаёт такие знаки людям,
Которые скрывают от других.
Он говорит о тех, кого мы любим,
В такой интимный сокровенный миг,

Что подло быть поэтом языкатым.
Уж лучше иногда и помолчать.
И быть своею совестью распятым,
Чем всё пустой сорокою кричать.

Чем всё пустою бочкою звучать.
И замечая то, не замечать…