Пролетарское

Когда кипит волнение в груди,
Вскипает кровь, а сердце – выкипает,
Клокочет в венах ропотом всё вновь.
Кто жил, работал – тот, конечно, знает,
Как силой наливается рука,
Сжимая сталь и выплавляя остов
Из жерла снов.
Заводов города, индустриальных замков
Стены остры.
Их окна – обезжизненные рты,
Хватают воздух предрожденья,
Выхватывая из кромешной тьмы
Тела рабочие.
Они вопят из бездны ко мне.
К тому, что в пролитой крови
Есть пролетарского, горячего, живого.
Всё содрогается!
Слова мои пусты.
Мне молот! Мне бы сталь, не слово!

г. Орехово-Зуево
5 мая 2021