Из сборника Первая сотня в антологию 21 г

СЛЕДЫ
Я летаю, езжу, плаваю
Вдоль земли и поперёк
Не с корыстью, не за славою,
Не затем, что дал зарок.

Я иду по следу разума,
Что оставил на земле
Человек в эпохи разные
И в шедеврах, и в золе.

Он и образ, и подобие,
Он и сам почти что Бог.
В лучшем случае надгробие
Скажет, что он в жизни смог.

Вон под сводами пещерными
Сквозь десятки тысяч лет
Письменами в мире первыми
Проступает первый след.

Может, фреску ту наскальную
Нацарапал предок мой,
Как охотился под пальмою,
Как с добычей брёл домой,

Может, божиим созданием
Был на стройке пирамид,
С кем бог Тот делился знанием,
Как укладывать гранит.

Был он пахарем, был воином,
Был вельможей, был рабом.
Сколько было им построено
И разрушено потом!

Не прожить мне и столетия.
Предкам сотни тысяч лет.
Перед ними и в ответе я,
Чтобы не был прерван след.
29.03.2009
ОБЛАКА
Косыми прядями тумана
Когда укроется река,
Смотрели вы, как утром рано
Она рождает облака?

Вечерний мрак обнимет воду,
Задарит звёздной тишиной,
И долго шепчет про погоду,
Играя ласковой волной.

Рассвет в объятьях их застанет,
Помедлит чуть и разлучит,
Их звёздный блеск в очах увянет,
Река вздохнёт и замолчит.


Когда же утренний багрянец
По небу выгнется дугой,
А вечер, вскинув звёздный ранец,
Уже спешит в предел другой,

Под шум и крики нянек-чаек,
Уже не помня ни о ком,
Дитя-туман, волной качая,
Река напоит молоком.

Он жадно пьёт родную влагу.
В ней аромат цветов и трав.
Он пьёт в ней силу и отвагу,
Её крутой и кроткий нрав.

Он на глазах твоих мужает,
Играя будто и шутя.
И вот уж речка провожает
В путь богатырское дитя.

А он, прощаясь, землю тронет,
Обнимет мать, родню-ручьи,
Слезу росы в траву уронит,
И светлым облаком умчит.

А речке словно нет печали.
И мне какая в том печаль?
А всё тревожу взглядом дали:
Кого ищу, чего мне жаль:

Любовь, зачатие, рожденье,
Восторг и муки бытия,
Свою погибель и спасенье, -
Ну, что ещё, - всё видел я.

Ни безысходности, ни горя,
Ни счастья нет здесь, ни беды.
Не выпьют в нашей речке зори,
До капли кровь её воды.

Герой наш облачный умчался,
И где-то там, в чужом краю,
Грозою в землю постучался,
И отдал ей всю кровь свою.

А что же люди? Уж не так ли,
Как эти в небе облака,
В конечном счёте тоже капли,
Какими полнится река,

Где мы – вода, а жизнь - теченье,
Где облаками мысль парит,
Где нет без тлена обновленья,
А миг про вечность говорит.