ПОЭТ

Утром, в вечном дыме сигарет,
Спит уставший, очарованный поэт
На столе, уткнувшись головой в тетрадь.
Не успел он что-то ночью дописать.
А вчера был сумасшедший, вьюжный день,
В голову все лезла дребедень.
Мысли были сбиты и смешны
И по-своему красивы и грешны.
С трезвым ангелом вчера беседы вел,
Новый стих ему по-дружески прочел.
Тот с восторга и во славу Старику
Выпил целую бутылку коньяку…
Спит уставший молодой поэт.
На столе в лампадке не потушен свет.
Он вчера ходил по облакам
И молился своим будущим стихам,
А внизу ругался с бесом и кричал,
Чтоб с людьми права он больше не качал.
Бес божился из последних темных сил,
А потом стихи свои прочесть его просил…
Спит наивный молодой поэт.
Для него сомнений в жизни больше нет.
К нему друг вчера последний приходил,
Говорил, что все давно ему простил.
Он сказал, что все теперь идет к добру,
Не смотря на эту страшную игру.
Он простился и пошел опять играть,
А поэт еще не собирался спать…
Спит счастливый молодой поэт.
К сердцу он прижал ее портрет.
Он везде вчера ее искал,
И в конце концов – начале из начал.
Грел себя, ходил он как святой
По пустыне за ее звездой.
И дошел он так до дома своего,
Сел за стол, тетрадь взял и перо.
Может, думал он о чем-то, может, пел,
Только часто на портрет ее смотрел…

Спит счастливый, умерший поэт,
Разгадав весь мир за эти тридцать лет.
Расхотел он что-то ночью дописать
В свою теплую, любимую тетрадь.
23.01.2004г