Новая подборка в журнале Нева
Колыбельная звёзд
***
Колыбельная звёзд над домами.
Сказка на ночь из ангельских уст…
Колыбельная мужу и маме,
даже если наш дом уже пуст…
Не проснётся наивный мышонок,
одиноко горит ночничок.
Сколько нас тут, любимых лишённых!
Их волчок уволок за бочок.
Спят игрушки изломанных судеб
и кукушки застыли в часах.
Ночью сон нас с тобою рассудит,
взвесит всё на песочных весах.
Мишка плюшевый веки закроет,
станет пухом земная постель.
Только кажется всё мне порою,
что жива незабвенная тень.
Я её в своих грёзах купаю...
Парка, нити покрепче сшивай.
Звёзды тихо поют: баю-баю…
Засыпай, забывай, заживай…
***
? ?? ? Ты любишь ли эту погоду,
? ?? ??когда моросит, моросит…
? ?? ?? ?? ?? ? В. Соколов
Люблю я такую немилость
небес, оставляющих след…
В дождливую пасмурь и сырость
так сладко закутаться в плед
и чувствовать без опасенья,
как будто из тайных бойниц,
поэзию улиц осенних,
зелёных от холода лиц…
Иль даже навстречу природе
брести, одурев от даров
продутых насквозь подворотен,
промозглых и серых дворов…
Не любит никто дождепада,
хотят загорать неглиже.
А я, достоевщины чадо,
дитя подземелья в душе.
Меня не поймут солнцеманы,
а я так люблю эти дни…
Ведь сумерки, сны и туманы
поэзии чем-то сродни, -
фантазиям, грёзам, подушкам,
промокшим ночами от слёз...
Развешивать сны на просушку
училась почти я всерьёз.
Печаль моя с неба струилась,
фонарь через сито светил.
И я тебе просто приснилась,
и ты только в сны приходил…
***
Я говорю тебе как перед Богом,
грудью к груди,
словно в бреду иль во сне глубоком:
не уходи...
Жизнь твою выгрызаю зубами,
держа за край...
Я говорю одними губами:
не умирай...
Ты уже там, где простор бездонней,
видишь зарю...
А я всё держу твою жизнь в ладонях,
всё говорю…
***
Едва в глубоких снах мне снова
начнёт былое воскресать,
рука уж вывести готова
слова, которых не сказать…
А. Блок
Мне снились блоковские сны,
что он не досказал.
Там были речи неясны,
в тумане плыл вокзал...
И чёрный ветер сотрясал
холодные дома...
Но озарялись небеса
и отступала тьма...
Потом, туманами дыша,
входила в шляпе та…
И шла во сне моя душа
за Блоком по пятам…
Когда же — будем мы честны -
я выпила аи,
то плавно те чужие сны
перетекли в мои.
Был чёрный вечер и мороз,
и Блок читал мне тост...
А в белом венчике из роз
был вовсе не Христос.
***
Увы, но не склеить уже и не сшить
разбитое в нашей отчизне,
а если и можно где счастливо жить -
то только подальше от жизни.
Но страшно становится даже во сне...
А вдруг нас однажды разбудят?
Очнёмся в тюрьме, на войне, на луне
и спросим — о что с нами будет?!
И пусть нам не скажет никто — отчего
в груди эта нежность не стёрта...
Но если осталось одно Ничего -
оно будет высшего сорта!
***
Верстали книги и жизнь верстали,
сшивали наши жизни в одну.
Мы жили — как в небесах витали,
а вот теперь я иду ко дну.
Стрелки переведены на осень -
время печали, разлук, потерь.
Весь мир распался на до и после,
на то что было и что теперь.
Сколько без сна я смогу - не знаю,
держать лицо и держать небосвод,
жить, как кукла живёт заводная,
но заканчивается завод.
Меряю вдоль-поперёк шагами
комнату, что сожрала семью...
Что ж, не боги горшки обжигают,
а я судьбу обжигаю свою.
Жизнь распалась, слетела стружкой,
свесилась, словно седая прядь.
Разбилась ёлочною игрушкой.
Мне больше нечего в ней терять.
Бог взирает немо и слепо.
Поистрепалась надежды нить.
Жизнь распалась на землю и небо.
Я не могу их соединить.
Млечный путь будет вечно влечь нас.
Связь времён уже не связать.
Стрелки перевожу на вечность.
Мне больше нечего здесь сказать.
***
Колыбельная звёзд над домами.
Сказка на ночь из ангельских уст…
Колыбельная мужу и маме,
даже если наш дом уже пуст…
Не проснётся наивный мышонок,
одиноко горит ночничок.
Сколько нас тут, любимых лишённых!
Их волчок уволок за бочок.
Спят игрушки изломанных судеб
и кукушки застыли в часах.
Ночью сон нас с тобою рассудит,
взвесит всё на песочных весах.
Мишка плюшевый веки закроет,
станет пухом земная постель.
Только кажется всё мне порою,
что жива незабвенная тень.
Я её в своих грёзах купаю...
Парка, нити покрепче сшивай.
Звёзды тихо поют: баю-баю…
Засыпай, забывай, заживай…
***
? ?? ? Ты любишь ли эту погоду,
? ?? ??когда моросит, моросит…
? ?? ?? ?? ?? ? В. Соколов
Люблю я такую немилость
небес, оставляющих след…
В дождливую пасмурь и сырость
так сладко закутаться в плед
и чувствовать без опасенья,
как будто из тайных бойниц,
поэзию улиц осенних,
зелёных от холода лиц…
Иль даже навстречу природе
брести, одурев от даров
продутых насквозь подворотен,
промозглых и серых дворов…
Не любит никто дождепада,
хотят загорать неглиже.
А я, достоевщины чадо,
дитя подземелья в душе.
Меня не поймут солнцеманы,
а я так люблю эти дни…
Ведь сумерки, сны и туманы
поэзии чем-то сродни, -
фантазиям, грёзам, подушкам,
промокшим ночами от слёз...
Развешивать сны на просушку
училась почти я всерьёз.
Печаль моя с неба струилась,
фонарь через сито светил.
И я тебе просто приснилась,
и ты только в сны приходил…
***
Я говорю тебе как перед Богом,
грудью к груди,
словно в бреду иль во сне глубоком:
не уходи...
Жизнь твою выгрызаю зубами,
держа за край...
Я говорю одними губами:
не умирай...
Ты уже там, где простор бездонней,
видишь зарю...
А я всё держу твою жизнь в ладонях,
всё говорю…
***
Едва в глубоких снах мне снова
начнёт былое воскресать,
рука уж вывести готова
слова, которых не сказать…
А. Блок
Мне снились блоковские сны,
что он не досказал.
Там были речи неясны,
в тумане плыл вокзал...
И чёрный ветер сотрясал
холодные дома...
Но озарялись небеса
и отступала тьма...
Потом, туманами дыша,
входила в шляпе та…
И шла во сне моя душа
за Блоком по пятам…
Когда же — будем мы честны -
я выпила аи,
то плавно те чужие сны
перетекли в мои.
Был чёрный вечер и мороз,
и Блок читал мне тост...
А в белом венчике из роз
был вовсе не Христос.
***
Увы, но не склеить уже и не сшить
разбитое в нашей отчизне,
а если и можно где счастливо жить -
то только подальше от жизни.
Но страшно становится даже во сне...
А вдруг нас однажды разбудят?
Очнёмся в тюрьме, на войне, на луне
и спросим — о что с нами будет?!
И пусть нам не скажет никто — отчего
в груди эта нежность не стёрта...
Но если осталось одно Ничего -
оно будет высшего сорта!
***
Верстали книги и жизнь верстали,
сшивали наши жизни в одну.
Мы жили — как в небесах витали,
а вот теперь я иду ко дну.
Стрелки переведены на осень -
время печали, разлук, потерь.
Весь мир распался на до и после,
на то что было и что теперь.
Сколько без сна я смогу - не знаю,
держать лицо и держать небосвод,
жить, как кукла живёт заводная,
но заканчивается завод.
Меряю вдоль-поперёк шагами
комнату, что сожрала семью...
Что ж, не боги горшки обжигают,
а я судьбу обжигаю свою.
Жизнь распалась, слетела стружкой,
свесилась, словно седая прядь.
Разбилась ёлочною игрушкой.
Мне больше нечего в ней терять.
Бог взирает немо и слепо.
Поистрепалась надежды нить.
Жизнь распалась на землю и небо.
Я не могу их соединить.
Млечный путь будет вечно влечь нас.
Связь времён уже не связать.
Стрелки перевожу на вечность.
Мне больше нечего здесь сказать.
Метки: