Новое

?НОВОЕ?

На семи попутных ветрах,
Тех, что наглости не занимать.
На гнедых, презирающих страх,
Пыль, стремглав, столбом поднимать.

Он явился в буйстве невзгод
И собою затмил всех владык.
Он не призрачный ?Дон Кихот?
И по крови своей - велик.

Прячут лица, глаза не поднять
Тем, кто загодя заскрежетал.
Всей душою готовы обнять
Те, кто верил, надеялся, ждал.

Он наполнил её через край -
Ежьте плоть мою, пейте кровь.
Он спустился собрать урожай,
А виною всему – любовь.