Мы торопимся жить,

***

На сторонушке родимой нынче ранняя весна,
По сторонушке родимой плачет тонкая струна,
От холодной горной речки улететь бы навсегда
Прямо к теплой русской печке, чтоб ушла моя беда.

На сторонушке родимой никогда не тосковал,
От сторонушки родимой дьявол в пекло нас послал,
Здесь для нас земля чужая и чужая злая речь,
Мать земля сынов рожала, ты - война их не калечь.

Со сторонушки родимой получил я письмецо,
Не видала б только мама обгоревшее лицо,
И руки обрубок жалкий не увидел бы отец,
Накрывая полушалком, мне сказали б: - молодец!

На сторонушке родимой будешь первым женихом,
А потом украдкой слезы вытрут шелковым платком,
Утешать меня не станут, к новой жизни поведут,
Поминая черным словом богом посланный редут.

***

Безмолвный крик

Где вы, мальчики, силы берете
Из окопа подняться и встать,
И какие вы песни поете,
Если движется темная рать?

В чем черпаете мощную силу,
Если с детства - картошка да хлеб.
Вы – история нашей России -
Бережете ее ширпотреб?

Толстосумов, незнающих чести,
Лицемеров, лжецов и убийц,
Кто и лба пред иконой не крестит,
Перед долларом, падая ниц.

Или старых седых ветеранов,
Или детский безудержный смех,
Вы, вернувшиеся из Афгана,
Воевали в Чечне как на грех.

Что сказали бы в час откровенья,
Перед боем отцу своему,
Что в последние ваши мгновенья
Вы кричите безмолвно во тьму?

***

Отпусти, боль, на самую малость,
Дай всей грудью вдохнуть только мне,
Нам с ребятами столько досталось
На проклятой афганской войне.

В напряжении, скрежете скулы,
По спине проползающий страх,
Только красный песок по аулам,
Да протяжное эхо в горах.

Рвется память к нам в мирное утро,
Пробиваясь сквозь пекло боев,
Ну, какой же наш ротный был ?мудрый?,
Наполняя мошну до краев –

Пули звон, да пробитая фляжка,
И пропитанный кровью рукав,
След осколка на старой фуражке
Матом крыл сто чертей обругав.

Гнев и злость за людские потери,
Над гробами свеченье комет…
И сегодня мне трудно поверить,
В этом мире его больше нет.

***

Мы еще от Афганской войны не остыли,
Не вернули из плена домой всех бойцов,
А уж падали замертво в облаке пыли
Сыновья не пришедших с Афгана отцов.

Мы сердца всех живых отогреть не успели,
А уж вдовы над ?Курском? безмолвно стоят,
И неистово молятся первой капели
И теплу, чтобы ?Курск? из глубин был поднят.

Мы теперь с наслажденьем вчерашнее рушим,
И в запале ругаем дела стариков,
Но от гнева кричат оскорбленные души,
И взывают с мольбами из прошлых веков.

Мы торопимся жить, забывая о главном,
Нам сегодня бесчестье - достойный бальзам,
Что в учении нам, земляки, православном,
Если верится трудно библейским азам.

Обретая надежду, мы веру теряем,
Обретая свободу, возводим острог,
И, себя безнадежности часто вверяя,
Умоляем всевышнего, чтобы помог.

Копим тридцать монет серебром для Иуды,
Клевета и подлог - нам для взяток годны.
Но страдает ли наш воспаленный рассудок,
Коль плоды от деяний подобных видны?

Мы в бесовской улыбке таим наслажденье,
Строим храмы и церкви опять на крови,
Но когда же наступит в стране возрожденье
Наших лучших традиций, священной любви?

***