Карточный домик
1.
Игрушечный дом на цветочной поляне…
Над ним – акварельный закат.
И каждое утро, в молочном тумане,
Напиться к ручью осторожные лани
Ведут большеглазых телят…
А в зеркале озера – звезды пучками,
На дне, у серебряных скал…
А выше… вверху… высоко над лугами,
Безусый, молоденький месяц рогами
Почтенную ночь забодал…
И плещут в ладоши зеленые клены,
И пахнут травой облака –
Пока за окном полыхают пионы,
Сверкают алмазы картонной короны,
И можно валять дурака…
Хрустальные туфельки… детские души…
Потом на зеркальную гладь
Снежинки слетят… Заметет и закружит…
Все принцы, все золушки в платьях воздушных –
Замерзнут… куда им бежать…!
2.
…Атласное небо. Капроновый воздух струится.
Велюровый садик. Горы изумрудный самшит…
…Ты будешь смеяться, но мертвая синяя птица
почти не поет… и на юг улетать – не спешит…
Какой ещё юг, если небо затянуто сетью,
и сны – выдувают тепло, как сквозные ветра,
и новые вести скучны, как замшелые сплетни,
а дни так длинны, что не вспомнить, что было с утра…
Какая ей разница – где вереницею, мимо,
идет суррогатная жизнь… Все быстрей и быстрей
вращаются стрелки… И – марля табачного дыма…
И - влажный озноб… И – болезненный жар батарей…
Игрушечный дом на цветочной поляне…
Над ним – акварельный закат.
И каждое утро, в молочном тумане,
Напиться к ручью осторожные лани
Ведут большеглазых телят…
А в зеркале озера – звезды пучками,
На дне, у серебряных скал…
А выше… вверху… высоко над лугами,
Безусый, молоденький месяц рогами
Почтенную ночь забодал…
И плещут в ладоши зеленые клены,
И пахнут травой облака –
Пока за окном полыхают пионы,
Сверкают алмазы картонной короны,
И можно валять дурака…
Хрустальные туфельки… детские души…
Потом на зеркальную гладь
Снежинки слетят… Заметет и закружит…
Все принцы, все золушки в платьях воздушных –
Замерзнут… куда им бежать…!
2.
…Атласное небо. Капроновый воздух струится.
Велюровый садик. Горы изумрудный самшит…
…Ты будешь смеяться, но мертвая синяя птица
почти не поет… и на юг улетать – не спешит…
Какой ещё юг, если небо затянуто сетью,
и сны – выдувают тепло, как сквозные ветра,
и новые вести скучны, как замшелые сплетни,
а дни так длинны, что не вспомнить, что было с утра…
Какая ей разница – где вереницею, мимо,
идет суррогатная жизнь… Все быстрей и быстрей
вращаются стрелки… И – марля табачного дыма…
И - влажный озноб… И – болезненный жар батарей…
Метки: