1, 2...

1.он никогда не мог понять плачет она или смеется.
он любил контраст ее белых рук и черной юбки,
и когда блики солнца
в причудливом танце скользят по ее волосам.
выражение ее лица
порой казалось ему чужим.
ее жизнь
текла рядом с ним,
но почти не касалась его,
и казалась похожей на грустный фильм,
в котором нет ни сюжета, ни главных сцен,
ни героев... одна героиня только,
да и та умирает в конце.
но до этого еще далеко.
он понимал - ему с ней легко...
но в зависимости от освещения и от многих "но"
она представлялась ему то сестрой, то женой.
и этот выбор всегда оставался за ним,
и когда они оставались одни
он боялся сделать его...
и все было - ничего,
и ее объятья пахли ванилью
и облака плыли так близко,
что город казался ручным,
а совсем не речным.

2.ей с ним
хотелось говорить глазами
он спасал ее жизнь звонками,
избитыми фразами про солнце за облаками,
про то, что все проходит,
и она доверяла,
становилась послушной и маленькой
и так боялась его потерять,
что обретать не хотела...
ей нравилось бродить с ним по улицам,
заходить в китайские магазинчики,
любоваться статуэтками Будды
как будто
она в этом что-нибудь понимала...
но иногда этого было - мало,
иногда ей хотелось продлевать прощания
или вообще не прощаться,
иногда ей хотелось признаться
в каком-нибудь переулке темном
в чем-то незначительном, но огромном...
и рассказать ему о тех снах
и спросить, когда залив размерзает
а вдруг, он знает...а что, если...
но - нет,
в последний момент очнуться-
дружба куда честнее...
пройти переулок
сказав что-то глупое
и только прощаясь
чуть-чуть теснее
прижаться