Критический период
"Болен"
Боль хватает за грудину,
Вырывает сердцевину…
Кажется, я погибаю,
Ум свой скромный убиваю…
Никто меня пред не менял,
Любовь я раньше не внимал.
Всё было ложь, всё то - обман,
А я-то думал, что гурман…
Почему болезнь такая
Вырывает добивая?
Она не обернёт свой взгляд:
Я слишком юн, я слишком млад.
Я устал топтать дорогу,
Когда не иду дальше порогу.
Я хочу оздоровиться,
Быть даже может, остепениться.
И время, чувство заводное,
Не даёт моим покоя.
Всё пройдёт, но память вечна,
Хоть любовь и скоротечна.
Я рано стал стихи писать.
Может, нужно в паузу стать?
Нет на лире той любви,
Что зажжёт души огни.
Я решаюсь в ней искать
Всё, что было б мне под стать.
Я плыву по мгле морей,
По сожжённым сердцам углей.
Почему так о себе?
Не специально ли я томен?
Я снова в ужасной той борьбе,
И я болен, я болен…
---
"Пять"
Твой красный ум и свежий нрав
Мне прекрасен пред очами.
И я верю, что был я прав
В своих стремленьях мелочами.
Велик тот самый факел мира,
Что питает во мне надежду.
О, моя душевнейшая лира,
Пробейся к сердцу сквозь одежду!
Ты - мыслитель из всех тех,
Кто не ждал; но путь велик!
И пусть красивейший твой мех
На свете будет, как ночник.
А слов не счесть, что были с краю
Запасены для тех стихов.
Наконец бурн;му раю
Я найду звезду умов!
И ?пять? я цифру избирал,
Как свой последний поворот;
Твоя же лира как кинжал
Раскроет тайну, рифмоплёт.
---
***
Я всё ищу в вас долго что-то.
Как же странно всё теперь…
Мне ваш взгляд нужен всего-то,
Прошу, свою любовь доверь…
Мне льют на сердце кипяток.
Я самый бедный в мире странник,
Мне слишком трудно рвать платок,
Что был подписан, как ваш избранник.
Я в стене увижу много,
Но в вас я вижу меньше всех;
Меня охватывает тревога,
Что ждёт меня не тот успех.
И как боюсь поднять свой взгляд,
Проводить тебя стрелою…
Как же труден этот лад:
Любить тебя, любить душою…
Прости, любовь, что играю тобой,
Я хотел бы стать ?тем самым?.
Своей я свежей головой
Стараюсь быть не столь упрямым…
…и я болен. Болен вами.
Я отдал силы своей душе.
Я изменил себя глазами,
Сделай что-то ты уже!
Я много знаю об этой комете,
Но слишком чужд для вас на свете.
Я знаю, что я всего лишь-то игрушка,
Использованная, выкинутая побрякушка.
И буду ваш я, не серчайте.
Всё пройдёт, переживу…
Прошу лишь вас, мне не прощайте
Такую красную пору.
Конец ли это моим письмам?
Что в жизни ещё переживу?
Отдаю любовь свою рифмам
И жгу девятую строфу.
---
"Суббота"
Одной субботой (той, недавней)
Я был сам не свой: о вас
Мысль одна другой забавней,
Тогда я показал свой глас.
А как мы ездили туда?
Я был пьян от скуки той,
Но знал бы я, как беда
Заменится простой мечтой.
Заблудились мы же там?
Так было ль это так печально?
Заблудился и я, мадам,
Что громило сентиментально.
На тех перилах ум поэта
Рождал мне лучшие стихи,
Но ты видала лишь часть света,
Обличающего грехи.
И путь назад мне был приятен,
Когда в ушах горел огонь,
Когда тот воздух был не понятен
И ближе прошлого ладонь.
В каждом слове есть свой смысл,
Да вряд ли станешь тут искать
Разгад запрятанных мной чисел.
Идеи те не всем понять…
---
"Другой"
Жаркий пыл моей души
Не даёт познать любви.
В моей голове лишь вши,
Что отравляют мысли строфы.
Путник мой – заблудший странник.
Он сам свой путь найти не мог,
Именно он мой тут избранник,
Что развеет о мысли смог.
О нравах жизни рассказать
Уж некому тогда и было.
Зато всю правду доказать
Свет мог бы, да так убило.
Один тот взгляд любимой рожи
Бросает в дрожь до края кожи.
Вмиг дыханье позабудешь,
Воротник ты свой распустишь.
И мой герой, как я, бранимый,
Хотел о мысли рассказать,
Хотел услышать одно ?любимый?,
Да не смог душу сыскать.
И последний лучик света
Будет греть своим теплом,
Как пролетающая комета -
Я, по-вашему, астроном?
Любитель мой – борец со страхом,
Найти сил в себе не мог,
А смог бы, так обернулось прахом
За то, что нудности со стог.
И почему мы так похожи?
Как же может судьба писать
Истории о битой роже,
Что любить способна, ждать?
А в нём такое было!
Он был романтик не простой,
Готов он был родное мыло
Отдать за взгляд тот золотой.
Проповедать тот любил
О физике нашей вездесущей,
Но свет его не полюбил
От тугости ему присущей.
Так погиб поэт творенья,
В нём словцо горит с огнём.
А я же, как человек невезенья,
Продолжу выдумывать о нём.
Дождётесь вы рассказ о правом
Человеке дара слов!
И буду я вашим управом,
Что не пожалеет на вас строф!
---
***
О болезни хочешь знать?
Могу всё тут рассказать.
Читать тебе не так уж долго,
А вот я готов хоть в Волгу.
Для начала: устал ментально.
Вся жизнь жжёт меня легально,
А то, что далось довольно просто,
Убивает, как во времена холокоста.
Устал я не жить, а выживать.
Осталось песни сочинять,
Да и то, уж 3 списал,
А некому сыграть - тебе писал…
Устал и сердце убивать:
Его, говорили, не обуздать,
А мне приходится, чтоб не потерять
Разум свой, чтоб жизнь принять.
А буду я сердцу даваться,
От меня что будет оставаться?
Я болею своей душой,
Что рвётся мученной борьбой…
А тело дано мне странное:
Что-то есть в нём упрямое
И лицо полно печали,
Да хоть мочи под звуки гитары…
А сердце болью леденит,
Встаю от боли в монолит.
И странно это сердце мне:
Почему живу я не в огне?
И желудок мой ужасен,
Звук бабочек лишь в нём прекрасен.
Я страдаю такой болью,
Что придаюсь об этом надгробью…
Глаза горят мои любовью,
Но наполнены они кровью.
Как болят очи мои,
Когда души ждут борьбы!
Глава моя не помнит покоя:
Сердце враждует, ибо другой я.
Разум - проклятье, за что мне дано
Это уродливое панно?
И понять мой ум уж сложно,
Быть может, это-то возможно,
Но как бывает мне порой
Трудно бороться с чёртовой тоской.
А кому это сказать?
Не заставляют выбирать,
Кто боль мою прочтёт отсюда,
Кто оценит гнилое блюдо.
Я отравлен. Отравлен бытом
Безжалостным и битом.
Меня никто не ценит вновь,
В жилах моих стынет кровь.
Знаний я желал с огнём,
А утомляющим я днём
Любил придумать новый сюжет,
Который венчает сей куплет.
Умел любить я и душою,
И упрямой головою,
А сейчас я как во лжи:
Трачу все свои гроши.
Monsieur, любимый их очами,
Убивает мелочами.
А вежливый, мой мирный взор
Не нужен никому с тех пор.
Я стихи пишу отвратно,
Лишь рифма выглядит приятно.
А смысл никому не нужен,
От чего же я так душен?
Я помню каждое словечко.
Для каждого найду местечко.
А помнишь, как твердила,
Что со мной недоговорила?
Раздавят скоро меня копытом
В этом нраве, быту сердитом.
А кто сумеет с лодки грести,
Чтоб меня с обрыва спасти?..
Ведь как я там говорил?
?…И последний лучик света
Будет греть своим теплом,
Как пролетающая комета.
Я, по-вашему, астроном?..?
Болею телом я своим,
Болею сердцем я большим.
Прошу, прости, что лирой томен,
Но я твержу: я реально болен.
09.10-09.11
Боль хватает за грудину,
Вырывает сердцевину…
Кажется, я погибаю,
Ум свой скромный убиваю…
Никто меня пред не менял,
Любовь я раньше не внимал.
Всё было ложь, всё то - обман,
А я-то думал, что гурман…
Почему болезнь такая
Вырывает добивая?
Она не обернёт свой взгляд:
Я слишком юн, я слишком млад.
Я устал топтать дорогу,
Когда не иду дальше порогу.
Я хочу оздоровиться,
Быть даже может, остепениться.
И время, чувство заводное,
Не даёт моим покоя.
Всё пройдёт, но память вечна,
Хоть любовь и скоротечна.
Я рано стал стихи писать.
Может, нужно в паузу стать?
Нет на лире той любви,
Что зажжёт души огни.
Я решаюсь в ней искать
Всё, что было б мне под стать.
Я плыву по мгле морей,
По сожжённым сердцам углей.
Почему так о себе?
Не специально ли я томен?
Я снова в ужасной той борьбе,
И я болен, я болен…
---
"Пять"
Твой красный ум и свежий нрав
Мне прекрасен пред очами.
И я верю, что был я прав
В своих стремленьях мелочами.
Велик тот самый факел мира,
Что питает во мне надежду.
О, моя душевнейшая лира,
Пробейся к сердцу сквозь одежду!
Ты - мыслитель из всех тех,
Кто не ждал; но путь велик!
И пусть красивейший твой мех
На свете будет, как ночник.
А слов не счесть, что были с краю
Запасены для тех стихов.
Наконец бурн;му раю
Я найду звезду умов!
И ?пять? я цифру избирал,
Как свой последний поворот;
Твоя же лира как кинжал
Раскроет тайну, рифмоплёт.
---
***
Я всё ищу в вас долго что-то.
Как же странно всё теперь…
Мне ваш взгляд нужен всего-то,
Прошу, свою любовь доверь…
Мне льют на сердце кипяток.
Я самый бедный в мире странник,
Мне слишком трудно рвать платок,
Что был подписан, как ваш избранник.
Я в стене увижу много,
Но в вас я вижу меньше всех;
Меня охватывает тревога,
Что ждёт меня не тот успех.
И как боюсь поднять свой взгляд,
Проводить тебя стрелою…
Как же труден этот лад:
Любить тебя, любить душою…
Прости, любовь, что играю тобой,
Я хотел бы стать ?тем самым?.
Своей я свежей головой
Стараюсь быть не столь упрямым…
…и я болен. Болен вами.
Я отдал силы своей душе.
Я изменил себя глазами,
Сделай что-то ты уже!
Я много знаю об этой комете,
Но слишком чужд для вас на свете.
Я знаю, что я всего лишь-то игрушка,
Использованная, выкинутая побрякушка.
И буду ваш я, не серчайте.
Всё пройдёт, переживу…
Прошу лишь вас, мне не прощайте
Такую красную пору.
Конец ли это моим письмам?
Что в жизни ещё переживу?
Отдаю любовь свою рифмам
И жгу девятую строфу.
---
"Суббота"
Одной субботой (той, недавней)
Я был сам не свой: о вас
Мысль одна другой забавней,
Тогда я показал свой глас.
А как мы ездили туда?
Я был пьян от скуки той,
Но знал бы я, как беда
Заменится простой мечтой.
Заблудились мы же там?
Так было ль это так печально?
Заблудился и я, мадам,
Что громило сентиментально.
На тех перилах ум поэта
Рождал мне лучшие стихи,
Но ты видала лишь часть света,
Обличающего грехи.
И путь назад мне был приятен,
Когда в ушах горел огонь,
Когда тот воздух был не понятен
И ближе прошлого ладонь.
В каждом слове есть свой смысл,
Да вряд ли станешь тут искать
Разгад запрятанных мной чисел.
Идеи те не всем понять…
---
"Другой"
Жаркий пыл моей души
Не даёт познать любви.
В моей голове лишь вши,
Что отравляют мысли строфы.
Путник мой – заблудший странник.
Он сам свой путь найти не мог,
Именно он мой тут избранник,
Что развеет о мысли смог.
О нравах жизни рассказать
Уж некому тогда и было.
Зато всю правду доказать
Свет мог бы, да так убило.
Один тот взгляд любимой рожи
Бросает в дрожь до края кожи.
Вмиг дыханье позабудешь,
Воротник ты свой распустишь.
И мой герой, как я, бранимый,
Хотел о мысли рассказать,
Хотел услышать одно ?любимый?,
Да не смог душу сыскать.
И последний лучик света
Будет греть своим теплом,
Как пролетающая комета -
Я, по-вашему, астроном?
Любитель мой – борец со страхом,
Найти сил в себе не мог,
А смог бы, так обернулось прахом
За то, что нудности со стог.
И почему мы так похожи?
Как же может судьба писать
Истории о битой роже,
Что любить способна, ждать?
А в нём такое было!
Он был романтик не простой,
Готов он был родное мыло
Отдать за взгляд тот золотой.
Проповедать тот любил
О физике нашей вездесущей,
Но свет его не полюбил
От тугости ему присущей.
Так погиб поэт творенья,
В нём словцо горит с огнём.
А я же, как человек невезенья,
Продолжу выдумывать о нём.
Дождётесь вы рассказ о правом
Человеке дара слов!
И буду я вашим управом,
Что не пожалеет на вас строф!
---
***
О болезни хочешь знать?
Могу всё тут рассказать.
Читать тебе не так уж долго,
А вот я готов хоть в Волгу.
Для начала: устал ментально.
Вся жизнь жжёт меня легально,
А то, что далось довольно просто,
Убивает, как во времена холокоста.
Устал я не жить, а выживать.
Осталось песни сочинять,
Да и то, уж 3 списал,
А некому сыграть - тебе писал…
Устал и сердце убивать:
Его, говорили, не обуздать,
А мне приходится, чтоб не потерять
Разум свой, чтоб жизнь принять.
А буду я сердцу даваться,
От меня что будет оставаться?
Я болею своей душой,
Что рвётся мученной борьбой…
А тело дано мне странное:
Что-то есть в нём упрямое
И лицо полно печали,
Да хоть мочи под звуки гитары…
А сердце болью леденит,
Встаю от боли в монолит.
И странно это сердце мне:
Почему живу я не в огне?
И желудок мой ужасен,
Звук бабочек лишь в нём прекрасен.
Я страдаю такой болью,
Что придаюсь об этом надгробью…
Глаза горят мои любовью,
Но наполнены они кровью.
Как болят очи мои,
Когда души ждут борьбы!
Глава моя не помнит покоя:
Сердце враждует, ибо другой я.
Разум - проклятье, за что мне дано
Это уродливое панно?
И понять мой ум уж сложно,
Быть может, это-то возможно,
Но как бывает мне порой
Трудно бороться с чёртовой тоской.
А кому это сказать?
Не заставляют выбирать,
Кто боль мою прочтёт отсюда,
Кто оценит гнилое блюдо.
Я отравлен. Отравлен бытом
Безжалостным и битом.
Меня никто не ценит вновь,
В жилах моих стынет кровь.
Знаний я желал с огнём,
А утомляющим я днём
Любил придумать новый сюжет,
Который венчает сей куплет.
Умел любить я и душою,
И упрямой головою,
А сейчас я как во лжи:
Трачу все свои гроши.
Monsieur, любимый их очами,
Убивает мелочами.
А вежливый, мой мирный взор
Не нужен никому с тех пор.
Я стихи пишу отвратно,
Лишь рифма выглядит приятно.
А смысл никому не нужен,
От чего же я так душен?
Я помню каждое словечко.
Для каждого найду местечко.
А помнишь, как твердила,
Что со мной недоговорила?
Раздавят скоро меня копытом
В этом нраве, быту сердитом.
А кто сумеет с лодки грести,
Чтоб меня с обрыва спасти?..
Ведь как я там говорил?
?…И последний лучик света
Будет греть своим теплом,
Как пролетающая комета.
Я, по-вашему, астроном?..?
Болею телом я своим,
Болею сердцем я большим.
Прошу, прости, что лирой томен,
Но я твержу: я реально болен.
09.10-09.11
Метки:
