он, звонил...



Пустота, а ноты врываются!
Перебрать – где, мои?
Последний аккорд, у гитары,
А рука – тоже, летит?

Ноты застыли – все, кончились,
А звук – как изъять?
Простор – белые линии,
Подергать – ты, не устал?

Струны, натянуты – дергай,
Вот, как эхо – пошли!
Не затягивай – хватит!
Телефон. Кто – он, звонил…


Метки:
Предыдущий: Мои, поезда...
Следующий: Мысль