Акростих о незадачливом поэте

Каких сонетов только не бывало,
А уж стихов обычных – пруд пруди.
Кто не был сыт поэмой до отвала,
А одой огород не городил?

У всех хоть раз на стих чесались руки.
Кому-то удавалось НЕЧТО спеть,
Но это НЕЧТО – о, какие муки
Его послушать! – лучше умереть.

Так будет сочинять он вновь и вновь,
Себя аукаться натужно заставляя
Ямбическим сонетом про любовь.

Тогда откликнется измученный народ –
А он терпел – и, жалость отметая,
К ядрёной фене автора прибьёт.