Прощальный сонет Цурэна седьмой

Как лист увядший падает на душу…
Красиво, но не нужно. Не сейчас.
Усталость навалилась тяжкой тушей,
Невыносимой сердцу и плечам.

Ненужности клеймо язвит и душит,
Яд лживых слов сжигает по ночам,
Мой хрупкий мир бестрепетно разрушил
Тот, кто меня, играя, приручал.

Отправлен – ради моего же блага –
Куда подальше, где, не сделав шага,
Я от тоски и горечи умру.

Смеясь, листы увядшие листая,
Другой нальёт, допьёт и прочитает
Мои сонеты завтра поутру.