Не грусти

Не грусти, поэт, не надо,
Жизнь – она всегда права.
На тропинках жёлтых сада
В листьях блёклая трава.

Пошуршать листвой – отрада,
Кругом ходит голова.
Вновь душа безмерно рада
Написать свои слова,

И тогда печали мимо…
В отрицание экстрима -
Спелых яблок полкорзины…

Где-то там, за поворотом
Осень ходит средь болота
Собирает журавины.


Журавинами на Псковщине называют клюкву.