Сон графомана. Октавина

Во сне забрался на Парнас
?Поэт?, вернее, графоман.
Встречь Пушкин – говорит: ?Шарман…
Мон шер ами, порадуй нас!

Достань заветные листы,
Прочти с восторгом нам сейчас…
По лире братом будешь ты!?

А рядом Блок бодрит: ?Не трусь!.. –
И по плечу легонько бьёт.
– Ну, где мечты твоей полёт?
Поэт, дай лунную мне грусть.

Пускай расплавится душа
В горниле звёздной ночи… Пусть
Замрёт у пропасти, дрожа…?

Тут Маяковский подошёл
И громыхнул:
?Поэт,
реви
О ненависти и
любви.
Стихом бить пошлость – хорошо!?

Рот графомана сух и пуст;
Не смеет ни один стишок,
Ни звук извлечь… Лишь пальцев хруст.

Высоцкий глянул на глупца –
Что бедолагу мучить зря?..
…Чтоб сон стереть, взошла заря.
Не сбросив дрёму до конца,

?Поэт? дрожит и лист пустой
Сминает с хрустом у лица…
Тебе, душа, он даст покой.