Чернь

Они не слушают стихов и не читают
Помимо выдуманных сводок ничего
И обожают, чтоб толпой на одного,
Полубезумная, контуженная стая.

Им слово ?Бог? ругательство скорее,
Чем смысл и суть, и правда Бытия,
Родна назначенная сверху колея
И сладок смрад от алкогольного елея.

Порок, когда удобен, вовсе не порок,
Выглядывают то, что надо, между строк,
Особенно же то, чего там не было в помине.

Инертна чернь во вечной статике своей,
Мудрее государя каждый брадобрей,
И Дьявол льстит той человеческой скотине.