Три берёзки

На холсте останутся наброски:
лунный свет, три золотых берёзки
под моим заплаканным окном.

Осень. Грусть. Пора воспоминаний.
Наплывают медленно в тумане
мысли ни о чём и ни о ком.

В дом, стоявший на холме зелёном,
не войти, и взглядом воспалённым
я ищу тропинку наугад...

Памятью по старым переулкам,
где шаги рассыпались так гулко,
и прощальный кружит листопад,

в никуда, минуя дни и встречи,
в никогда (уже который вечер)
я иду, и нити паутин

серебрятся сединою ранней.
Меркнут лица, словно на экране,
лица тех, с кем мне не по пути.

С кем когда-то в жизни разминулись,
тратя драгоценные минуты
на очарование и гнев...

Всё впустую. Грусти отголоски
замерли, как три моих берёзки
золотых, в заплаканном окне...