Пострефлексия

В поломанных людях слышен скрип шестерёнок.
Оно сожрёт тебя, а потом - других.
Не будет тебе покоя.

А внутри, за огненным пылающим адом -
чёрный провал.
Ни лица, ни сущности, только реакция на раздражитель.
Есть жратва - нет жратвы.
Тепло - холодно.
Жратва, как правило, за счёт других.
Первородный бульончик, где крайне скудны и витальны эмоции.
Просто потому, что эту планету поломали в зародыше.
Может, ядро недостаточно горячее.
Атмосфера не та.
Расстояние от жаркой звезды далеко.

Генетическая поломка - коварная вещь.
Ты не любишь, когда тебе об этом напоминают.
Мимикрируешь ты мастерски, но досадные проколы бывают -
например, когда ты меряешь всех по своей мерке,
проецируя.
Или когда искренне не распознаёшь эмоции окружающих.
Не распознаёшь - потому что сам их не испытываешь.
И тогда то, что должно быть глубинным и наполненным сутью,
превращается в дешёвый театр.
И ты переносишь это на других.
"Все люди врут и во всех есть червоточина".

И хочется бежать, несмотря на поверхностную животную притягательность.
Притягательность - до поры до времени.
До того, как ты увидел совершенно неадекватные реакции и тип мышления у человека.

"Этот сломан, несите в утиль".
Такое не чинится.
Если б можно было тебе на лоб повесить табличку: "Сломано", скольких проблем можно было избежать мне и другим.
Потому что оно внутри тебя.
И оно всегда голодно.

Тебе - бесконечно насыщать жадную скрежещущую утробу.
А мне - выплёвывать кровавыми комками вьетнамские флешбэки.
Этот - последний.
Цикл завершился.