Мне никто стихов не пишет

Мне никто стихов не пишет,
И письма незачем мне отправлять.
Я не та, у которой душа дышит,
Я не та, что умеет чужие сердца собирать.

Скучна я, да и не опрятна,
А логика моя даже не всем понятна.
Душа не искренне чиста,
Глаза не как у хрусталя.

Уста мои не стоит целовать,
Если не хочешь заразиться горем.
Если целуешь – будь готов
Печально, за руки со мной держась, позднее убиваться болью.

Это не то, как поют в песнях,
И об этом книг не пишут.
Все индивидуальны, ну а я?
Какой сегодня замечательный вид с крыши.