Friday blues..

..середина лета, жена улетела на неделю к маме.. какая-то прям тишина.. свежескошенная травка пахнет чем-то таким.. таким.. таким детством и бутербродом сгущёнки на домашнем белом хлебушке в бабушкиной деревне.. лилии у крыльца проникают запахом в каждую обонятельную клеточку, и даже клубы ароматного дымка от табачка "Drum Milde Shag" не в состоянии заглушить сие ароматическое буйство.. кофе, конечно кофе.. много кофе.. разного разного кофе.. зайти на кухню и окунуться в бездну терпкой, но одуряющей волны почти выпеченного, чёрного хлебушка, с зелёненьким лучком и укропчиком.. как будет готов - обернуть его пергаментом и дать остыть минут сорок-пятьдесят, а потом ножичком хрр-хррррр откромсать у него спинку-горбушечку, маслицем сливашным его украсить и килечку на него пряного посола шмяк.. по телевизору идут какие-то там новости и кино.. какие могут быть телевизоры-кино, когда чёрная, любимая собака охотится на спелые груши, падающие ей в скошенную травку от порывов тёплого ветерка.. а коварные кошки охотятся на чёрную, любимую собаку, которая охотится на спелые груши, падающие в скошенную травку.. вот где кино! где-то в утробе холодильного аппарата лежат домашние купаты.. лежат и ждут жаркого объятия углей, чтобы окропить их своим сокОжиром и зашкворчать поджаристой корочкой, выбивая слюну у всех, до кого дотянется их крик.. "Съешь меня, съешь съешь ням-ням меня!"- кричат купаты и текут соком по подбородку.. бумс! бумс-бумс! слива.. падает спелая слива.. скушать сливу? ну отчего и не скушать, правда же? мыть? неее.. об шорты её тиранул и ням-ням сливу, бовши грязи - ширши мордо, мдооо.. вечер вступает в силу, да прибудет с нами сила!

пспс. и лёжа на диване - я просто удивительно.. я бы даже сказал просто умопомрачительно танцую лицом и руками под музыку "ОТТА оркестра", вечером.. в середине лета.. пока жена улетела.. на неделю.. к маме..