То, что моё

То, что Моё —
Никуда не денется.

Оно на вес жизни ценится
И имеет вкус крови.

То, что моё —
Сшивается нервами.
Соединяется размышлений скрепами,
И пахнет порохом.

Никогда

Никем

Не может быть отнято.

Не имеет ни цвета,
ни берега.

Становится видимым только для тех,
Кто знает пустоту слов ?подвиг? и ?грех?.
Знающим то же самое, что и я.
Те, кого я называю семья.

То, что как птица может лететь,
Вместе с нами поутру песнь тихую петь.

Живёт неназванным, в сердцевине слов
Скрывая себя от тех, кто узнать ещё не готов.

В битве стремлений,
За, а не вопреки

То, что даётся сразу в обе руки.

И если удержишь — будет всегда с тобой...


.