Она любила меня...

Она всегда смотрела на меня с такой тихой нежностью и всепоглощающей любовью. А я боялся лишний раз поднять глаза на неё, чтобы она случайно не увидела мои чувства. Она всегда так верно ждала меня, наслаждаясь каждым моментом, проведенным вместе. А я порой не отвечал ей на звонки или длинные письма, написанные раскаленной душой в 3 часа ночи. Она всегда так нуждалась во мне, даже если вокруг неё целый мир. А я просто жил. Она делала все ради меня, чтобы я улыбнулся. А если ей случалось больно ранить меня, она залечивала эти душевные раны так, будто по крупицам собирала меня заново. А я делал больно, и даже не думал, что она умирает.
Она впала в кому в 4 часа утра в августе. Это был её любимый месяц. Уснула мертвым сном от одиночества, из которого не смогла выбраться. Уснула, потому что никогда не давала другим разделить её боль, потому что хотела, чтобы люди улыбались и были счастливы, потому что ей страшно говорить кому-то в лицо "мне плохо, я умираю, помоги". Она ушла, потому что ждала любвилюбви.