Пельмени

За окном, как сухой хворост в лесу, трещит тридцатиградусный мороз.
Занятия в школе отменили и я наслаждаюсь минутами отдыха, как путник после долгого перехода, потому что лютым холодам рада не только детвора, но если признаться честно, для нас, сельских учителей, наступление морозов, тоже своеобразные небольшие праздники.
Сегодня у меня на обед будут пельмени.
Люблю это сибирской блюдо с незапамятных времен, а если быть точным, с раннего детства и мне кажется иногда, что оно у меня прошло, окруженное их запахом, таким сытным и ароматным, что одно только воспоминание снова и снова возвращает в такую дорогую и родную домашнюю обстановку, когда еще были живы папа и мама.
Изготовление пельменей – это был торжественный ритуал в нашей большой и дружной семье.
В субботу крутили мясо, готовили тесто и потом садились вокруг стола стряпать. Все. Кроме самых маленьких. Было чёткое разделение труда.
Я со скалкой. Мама раскатывает тесто и готовит колобки.
Папа, Павел, Лена стряпают.
Взрослые разговаривают. Вспоминают что-нибудь из детства. Мы слушаем и мотаем на ус. Я быстрая была. Успевала скатать сочни на трёх человек.
Иногда Павел бунтовал, брал скалку, но он не успевал на всех, хоть и старше был. Снова брал вилку и лепил пельмени. Делать надо было аккуратно, чтоб мясо не торчало.
Красногубые - позор. Корявые - тоже позор. Стряпали несколько больших противней. Варили в горничной печке или на плите. В большом чугуне. В несколько заходов.
В печке были особенно вкусные. Ели с молоком, без хлеба.
Братья съедали по 30 пельменей, а они (пельмени) были не маленькие. Чтоб вилка трещала и рот радовался. Девчонки поменьше. Мама - что останется.
Это обычно в субботу. Сначала баня, потом варят пельмени. До бани есть не полагалось. Морозили. Но пельмени долго не залеживались, а улетали, как маленькие птички, в наши желудки. Нас много было. С бабушкой 8 человек. Она ела мало - 5 пельменей и пол кружки молока.
В моей семье тоже так было.
Теперь я леплю одна. И они не бывают такими вкусными. Не с кем соревноваться. (Тесто на молоке, мясо тоже молоком развела, но вкус не тот).
Из деревенских печей к небу поднимаются, словно телеграфные столбы, дымы.
Избы между больших сугробов напоминают зазимовавший рыболовецкий флот. Снег под ногами скрипит как новенькая кожа только что купленных сапог.
Светило медленно опускается к горизонту, как неторопливый путник на лыжах по пологому склону.
Жизнь идет своим чередом.

Фото из архива Галины Беловой, автора рассказа