зарастая плесенью

?нет, я не могу так дальше жить? - говорил когда-то юноша с огненно-рыжими волосами.
зайди в его комнату. что ты видишь? может, не заправленную постель? может, ?творческий беспорядок? на его столе, загроможденный книгами, страницами из газет и тьмой кружек с кофейной гущей? может, пыль, в которой даже картофель не вырастет?
такие комнаты можно найти и за потаёнными дверями каждого человеческого сознания.
ты смотришь на это все и невольно возникает желание убраться. ты замечаешь силуэт владельца всего этого хаоса.
цветочек за ухом.