Диалог

Она смотрела в окно, нервно теребя в руках кружевной платочек. Недавно прошёл дождь, и природа обновилась - краски стали ещё ярче, стремление к жизни сильнее, а воздух дурманил пьянящим ароматом весны...
Он сидел за столом и читал какие-то отчёты с производства... Их разговор за обедом не прошёл для неё бесследно - она была бледна, и губы её дрожали. Она силилась доказать ему свою правоту, но все её доводы расплывались под натиском его аргументированных доказательств. Она не выдержала, и первой нарушила тишину:

- Нет! Это невероятно...По-твоему, все поэты непременно должны быть алкоголиками, а художники наркоманами?
- Непременно... Чтобы, как ты выразилась, "творить", нужно вдохновенье... то бишь Муза... или как там вы её называете... А с чего она придёт? Вы же босяки... Поэты... Ваших гонораров, хватает только на бутылку дешёвой водки... С чего бы восхищаться красотой природы, когда в кармане ни копейки? Одна нецензурная брань приходит на ум, да и только... И пьют с горя твои поэты. Душа болит, говоришь? Утопили они свою душу в вине, вот что.
- Ты несправедлив... Разве я - пьяница?
- О, принцесса.. ты ещё так молода... Но посмотри на своих друзей, с которыми ты якшаешься - заросшие сороколетние мужики с гранёным стаканом в кармане, и пенсионного возраста дамы, в нелепых шляпках с павлиньем пером, и котом на коленях. А вот будет тебе 50, станешь, как эти дамочки... Впрочем, кот у тебя уже есть.
Или художники твои... Пропахли маслянистой краской...Им что кубизм, что импрессионизм, что модерн - всё одно. Они даже не знают, чем "кракелюр" от "кракле" отличается.Курят травку и рисуют. Не пишут! Не возражай! Рисуют! Чёрт знает что...А толку? Никакой прибыли - одни затраты на мольберты, холсты, кисти....
- О, какой же ты приземлённый... Разве счастье в деньгах? Счастье - это когда ты даришь миру всю свою душу без остатка... А мир принимает её...
- Смотри всю раздаришь - что тебе останется? Ни души, ни денег. Знаешь, твоим детям будет плевать на тебя, на твой творческий полёт, на душу, которую ты отдаёшь, в то время, как им нечего есть. Тут уж не до высокого искусства... К тому же, кто сейчас читает ваши стихи? Ты когда-нибудь видела людей с томиком Пушкина в руках? Или слышала как паренёк читал в сквере своей возлюбленной строки из "Илиады" Гомера ? Акстись! Большинство современной молодёжи считают, что Гомер - это папа Симпсон... Они не знают великих... Что уж им до вас... Кто будет читать? Критики... читать и высмеивать каждую запятую... Что ж работа у них такая.
- Ах, ты пафосный циник! Брось свои остроты... Всегда найдутся ценители настоящей поэзии и великого искусства. Ты не веришь в меня? Так и скажи!
- Пора спуститься на землю... Неужели ты думаешь, что твои стихи сделают кого-то счастливей? Да, я прочту их и забуду, как забыл всю школьную программу...
- Вот-вот... Ты только школьную программу и осилил. Хотя, мне кажется, даже если ты выйдешь за её рамки, и прочтёшь запрещённых, в своё время, поэтов, ты всё равно не поймёшь, почему их не печатали. Потому как одним разумом нельзя жить.Нужно читать не глазами, а сердцем...Искренние, честные стихи западают в душу. Вот и я хочу научиться писать так, чтобы люди поверили мне; чтобы улыбались и плакали; чтобы повторяли холодными дождливыми вечерами, сидя у камина, памятные строки; чтобы кому-то мои стихи помогли покорить девушку или избавиться от депрессии... Ведь наша жизнь - это череда событий. Это не только работа и деньги. ты думаешь о теле, но забываешь о духе, которому тоже нужна подпитка. А я желаю удержать хоть что-нибудь в ускользающем потоке времени..Я желаю зажигать огонь в молодых сердцах, одним словом... и вести их за собой....
- О, ты неисправимый романтик...
- А ты великий прогматик... материалист и реалист. И что с того? Ты счастлив тем, что даёшь людям материальное, а я духовное. С одной лишь разницей - ты производишь то,что можно потрогать, а я то, что можно почувствовать... Но ты не представляешь, что это за чувство, когда ты закончил работу над произведением. Это сродни рождению ребёнка...Да-да! Ты носишь его под сердцем долгое время, ты представляешь каким он будет, как ты услышишь его первый крик, от которого с восторгом забьётся измученное материнское сердце... А когда твоё произведение нашло своего зрителя (читателя, обожателя), когда оно оценено по достоинству.. ты чувствуешь радость и гордость, точно также, если бы твой ребёнок принёс своей команде золотую медаль на соревновании... именно твой ребёнок...
И не смей судить о творческих людях по одному примеру...У всех свои пороки - и у всех свои высоты! Поэты, художники, музыканты - все они творили, писали свои произведения, лишь для того, чтобы такие люди как ты, не превратились окончательно в бездушную машину. А ты называешь их пьяницами и наркоманами... Ты знаешь как болит душа? Это похоже на то, как если бы ты лежал прикованным к постели, а за окном парили бабочки.. лёгкие... свободные... готовые на любые безумства... перед которым стоит выбор - лететь ли на огонь или на соседний цветок... А у тебя выбора нет... твои конечности отнялись... и всё, что осталось тебе - это смотреть в окно на прекрасных мотыльков.
Вот почему они пьют... от безысходности... слабости... а вовсе не оттого, что пусто в их карманах... Говоря твоим языком, это лишь следствие, а не причина...
Она распалялась всё сильнее и сильнее... И наконец, замолчала...
Он отложил свои отчёты и, подперев подпородок рукой, вглядывался в её небесно голубые глаза, которые потемнели от гнева праведной речи, и стали похожи на синее бушующее неукротимое море. О, как любил он её в эту минуту. Она была прекрасна с пылающими щеками и с разметавшимися по плечам белокурыми волосами. Её руки дрожали... Но глаза больше не метали молнии - море затихало, и поражало своей чистотой.
"С какой неистовой страстью она борется за свой маленький мирок, пытаясь отстоять его под натиском вражих сил..." - думал он, стараясь скрыть восхищенье.
Она посмотрела на него молящим взглядом и сказала:
- В этом вся моя жизнь. Ты не сможешь уговорить меня бросить писать... Ты лишишь меня смысла моего существования...
- Я и не собираюсь. Хочешь знать, что моя жизнь? Это один твой пламенный взгляд... взгляд твоих небесно-морских глаз... И если он погаснет - я умру. Ты можешь ехать на свой литературный фестиваль... я заказал билеты ещё вчера... Пиши... люди поверят тебе... Ведь я, материалист и прогматик уже тебе поверил.
- Но ты же любишь меня, поэтому так говоришь...
- И они тебя полюбят...

Они вышли на улицу... Пахло весенним дождём, умиротвореньем и счастьем...