Язык полный слов...
Когда язык прекрасных слов уж не рождает,
Тогда и мир в безумии словестном утопает...
Что силится обезобразить, исказить
И правду ложью, будто новым, воскресить...
***
Язык нашего развитого, просвещенного, прогрессирующего общества действительно же не рождает уже новых прекрасных, чистых, искренних, красивых слов..., почему же мы не обращаем внимания на этот факт результата всеобщего современного развития, просвещения, прогресса...?
Один, из недалекого прошлого, мыслитель, отвечая на вопрос массового желания и соучастия в безумии братоубийственной борьбы за право обладания большими материальными благами за счет угнетения слабейших, задался действительно важным вопросом: "разве вам нечем будет заменить ваши безумные страсти, отказавшись от них, от зависти, ревности, лжи и обмана...?" И ведь действительно..., чем их возможно заменить, как не тем что уже давно создано, названо и существует..., действительно существует..., но существует уже где-то в далеком прошлом..., в том времени где создавались и звучали именно прекрасные и искренние слова..., которые сегодня мы уже настолько унизили и оскорбили своим интересом к новому и свежему, что уже совершенно не замечаем того что порождения нашего современного языка не отражают оного же..., то есть замечательного и прекрасного, олицетворяющего именно красоту, доброту, идеал мироздания... По какой причине мысль нашего бытия настолько оскудела, что способна только отвечать позывам и похотям временного..., мелочного..., мнимого... Неужели современность настолько изуродовала действительный образ бытия Человека, что обратила его из сотворца в банального потребителя..., в том числе и лексических форм...?
Прекрасных слов уж не рождается вокруг...
Язык не образ красоты, а злой недуг...
Прекрасных слов язык уж не родит..., лишь древние использует пиит..., ни в этом ли причина боли мира, что обращён словами темной лиры..., где есть заполнить чем мозги, желудки..., есть много истин (где итоги жутки), имеются и блюда для ума, который стал мутнее, и весьма..., присутствуют тарелки и приборы..., и драгоценности, а значит и их воры..., и новшества прогресса и им дань, и новы роли пьесы с криком: "стань!", и новые работы тела ради, и новые глаза не быть чтоб сзади, и новые..., и новые они..., но…, как и прежде, не сменились дни..., и не сменилась ночь и звезды неба..., но как же изменилась к небу треба... Слова стремятся..., мнят себя что "свыше", но если "свыше" гонит ниже, ниже..., то что же "высота" всех наших слоф, что шьёт из жизни савана улов... Слова..., слова рождаются, плодятся..., и учат же уста их не стесняться..., и мы стыда не ведаем уже..., когда слова возносим в низкой лже... Нет..., те слова уже не Человека..., они не поднимались выше века..., словам же Человека не подстать - убить иль изнасиловать, солгать... Но почему же нам они близки..., кому они как звёзды высоки..., и для чего рождая ложь из слов, мы сами же для них же зла улов...? Природа слова..., как природа бытия - всё повторяет..., если ж ложь - своя, то и слова рождаясь вторят ей... всей тьме иллюзий для её ж идей...
?Букву, но не дух приемлют…?
Да, в мире яств нашлось немало..., но все они далёки от начала... И тот начальный опыт уж высок, в том мире за столом где важн кусок... Прекрасных слов наш мир уж не родит..., прекрасное далече свет ярит, а тут сегодня бытовая новизна, слова пусты, но есть у них цена... И жертвуют слова своей ценою, чтоб кто-нибудь согрел их тьму собою, и эта жертва - верность слов кумиру..., где пир среди безумства равен миру... Но эта ль жертва, что так ширит путь лгунам, что утверждают мир не здесь, а там...? Ни здесь, ни нам и не сегодня..., а потом..., когда мы мир прекрасный в тьму сошлём, и обратимся вдруг мы ангелами света, предав на растерзанье мир за это, и обратимся мы добрейшими как будто за то, что победили злобу круто, и обретём любви великий дар, для этого нам нужно - съесть свой шар... О..., как же мы низки в своём "хочу"..., и как мы высоки в "я к небу полечу"..., какая разница..., какой восторг гордыни..., предавши землю - думать о святыне...
?Существует образ мира,
Жил который без кумира,
Но кумир все ж появился,
И остался, и прижился…?
Каков же смысл в жертве бытия, когда любовь как прежде не своя...? Она рабов рождает тех иль этих, что жертвой труп родив, несут сё детям... Наполнив мир сим жертвенным экстазом, мы смотрим друг на друга хитрым глазом, пытаясь оправдать себя среди других..., в чём вечная гордыня - "я средь них"... Ни это ли причина слов ужасных, чья доля от рожденья быть в напрасных... Но вот, как вновь, очередная жертва..., и мы несёмся, не противясь ветру, воочию глазеем на неё, любовь опять отринув в не своё...
?Любая из сцен повседневности нашей
Бывает и ярче, и громче, и краше…?
Я видел мысли тех, кто виноват, но обвинять их я не вижу смысла..., возможно, простоте не каждый рад, когда в уме не красота, а числа... Конечно, можно каждого винить за ту или иную добродетель, но сможет ли чем злобный заплатить, когда не я, а тот, иной, свидетель... Я видел тех, невинных, мысли тоже..., но говорить о них среди безумия не гоже..., чтоб не отдать на поругание и срам, как то, что слабостью зовёт здесь раб и хам...
?The kind of Love that makes devils cry...?
Не видит правды лжи своей супруг, она готовит ложь как зла недуг, и если ложь здесь нищетой предстала – то, что внутри неё - её ж осталось... Ведь нищета (как та, что мнит достаток) всего лишь рабство пред наградами из взяток..., и полнотой назвать её способен раб, но не свободный Человек средь лживых лап... Отдать..., отдать возможно что имеешь, но разве нищета способна на сие...? Когда ты мысли злой не разумеешь, то даже нищенство не победит враньё... Способность осознать причину пред последствий возможность дарит избежать всех бедствий, но если разум нищ, и в нищенстве душа, любой порядок и восторг их ход вершат... И даже ложь (и чаще ложь себе) возводят ожидания к мечте..., в которой осознание себя - всего лишь рабство нищего вранья..., что и желания исполнит и восторг, дарует всё не просто так, за торг..., в котором многим исполнение мечты привидится сияньем высоты... Но что ложь может дать душе, где полнота..., где не одна из ложных истин не мечта...? Она лишь обобрать её стараться может, чтоб мнимой полнотой украденной рабов тревожить... Освободить рабов ж своих не в силах, нет..., тогда кому нести пред лживостью обет..., кому пред ложью преклоняться и желать..., желать того что ложь желает дать...?
Способность к самооправданью
Равна способности к признанью…
Но признаваться не хотим,
И самооправдавшись льстим…
"Где Человек...?" - сказал мыслитель как-то..., где тот стремящийся в ночи не к завтра? Где тот, в ком свет неугасим враньём? Сегодня ж мы всё больше о своём... Назвали человечеством себя, забыв о первородстве бытия, и каждый врать горазд (себе конечно) чтоб ложь в миру звала себя надеждой, в миру, где выживание - предел, как лживый образ власти захотел... Но мы стоим на месте..., разве нет? И место наше - нищеты сюжет, где нищие способны убивать, чтоб до мечты пред смертью доживать... Где жизнь как образ поддержания вранья, там мысль для Человека не своя... "Мы создадим по образу его" - вот вся природа, существо и естество... Но если образ совершенней стал на раз, стал лучше и добрей создавших глаз, то результат и не заставит долго ждать, он ревность порождает в них подчас... Несовершенство совершенство создаёт, и невозможность управлять несёт свой гнёт. Творцом назвавшись, но любви не зная, из рая мир предстанет миром края, того что краем предстаёт пред очи наши, где крайности, увы, безумства чаша... Таким ли мы желали (иль не мы), чтоб мир предстал поборником сей тьмы...? Таков ли Человек, что лучше нас..., что ревность с завистью рождает в нас подчас...?
?Где Человек...? Ищу в который раз...?
– спросил мыслитель, бывши среди нас...?
А мы ответим - посмотри, глаза твои
не видят ль человечество земли...?
Какого рода огнь внутри горит, об этом твой характер говорит..., он как причина, жизни предрешенье, ведь не своё, его ты носишь мненье... За ним ты направляешь стопы, очи за ним влекомы днём средь жизни ночи, за ним, за ним одним идём мы каждый день, забыв о свете, ширя ложью тень... И огнь иной, вскрывающий всю ложь, характер не меняет (как ты не хорош), он обнажает, очищает и палит всё то, что ты внутри себя несёшь, пиит... И если ты не искренен, смотри..., он просветит безумие крови, и если правда только на устах, внутри же ложь живёт рождая страх, то сможешь ты себя увидеть враз среди своих же скрытых, тяжких фраз, что ты сокрыл за словом уст своих, призвав неправду защитить твой лживый стих... Ах, лицемеры, хитрецы, лжецы..., поэты, драматурги и писцы..., насколько лжив сюжет всех глупых строк, настолько же и ложь приносит жизни прок. Такого рода, рода лжи, огонь тяжёл, он жжёт и ранит, опаляет и язвит ладонь, о сердце я уже не говорю, оно болит..., когда правдивый с виду ложью тяжкой сыт... Внутри по хитрости живёт ся ложь густа, не выпуская истинную ложь в уста... Внутри живёт, скрываясь от других, сокрытое от ликов не благих, внутри живёт и ждёт чтоб осквернить, обезобразить, ложью обличить, но средь таких же, как она, она всевластна, иному ж, правдой кто живёт - всё вроде ясно... Внутри живёт она..., но стоит ли об этом..., когда желаешь ты великим стать поэтом...?
Мы от природы лишены способности любить...,
Нет, невозможно, как так можно жить…
Для нас всё это призраки былого, для нас – ?всегда вперёд!?, ногами грязь тревожа как немого, что сердцем слышит больше, отродясь... Но что нас ждёт к исходу, впереди...? Нам не познать пока хотим идти... куда-нибудь... по трупам крови бренной... И что ж мы ждём от вечности вселенной..., когда "вперёд!" - всё глубже и темней..., всё дальше от души, от памяти о ней...?
Когда бы СЛОВО, а не МЫСЛЬ,
могли б назвать миров началом...,
тогда..., возможно..., слово ЖИЗНЬ...
в словарь СЛОВА не заключало...
Слова звучат как на свободе, но стоит их сложить к огню, так свет его, не жгущий вроде, любой эскиз влечёт ко дну... Ведь если верить лишь словам, то много их дано не нам, но мы, в словах найдя причину, предвидим смерть, её кончину..., а где кончина мира... там - увы слова не нужны нам... И коль эскиз ей вторит смело, то что-то в нём уже не цело..., но если слово "смерть" признали, то значит, слова не познали..., и значит слово – слуха друг..., до мысли не доросший звук...
Возможность словом обозвать - не значит точно слово знать... Ведь мысль, рождая в мозге слово, всего лишь вторит, что не ново, но мы забыли образ слов, как и забыли суть основ, а без основ, я повторюсь, любое слово - образ пуст...
Когда у слов был смысл внутри,
а не разнящийся их казус...,
тогда куда ты не смотри,
везде был виден высший статус...
Сегодня ж слово - вещь, не боле...,
и мы живём в их ложной воле...
Назвать возможно что угодно, и новых слов хоть отбавляй..., но слово больше непригодно для мысли, кроме как "играй"... Вот и играют все словами, они в ответ играют нами, и вроде рады фсе, довольны, но те и эти уж не вольны... Вот так и мы, хоть поиск верен, но он не открывает двери..., слова скопились на страницах, но что внутри чтецов...? Что в лицах...? Познанье - символ пустоты...? Иль интересность суеты...? А может слово кто узнал и стал добрее чем бывал? А без добра любой значок не ключ от двери, а крючок... Ведь не в словах живёт ответ (они готовы несть и вред), ответ живёт внутри, в тиши, что не продастся за гроши. Слова же стали здесь грошами, ведь управляют они нами, и мы - свободные рабы, всё ищем слова якобы. Но нет у слова силы выше, чем мысль начала что превыше..., ведь слово же не сердца стук, и не души безмолвный дух...
Язык - великий дар Творца,
но мы не видим в нём Лица...,
мы слышим звуки, но не видим
когда лишь звуком, но обидим...
Отсюда много новых слов, что лжи безумной шьют покров, что люди вторят, повторяют, что чистоты души не знают. Как много слов желают повторить, всё то что здесь стримится быть, и много их предательству что вторят, насилуют, играя с темной волей... Лишь чистый лист способен несть что не вместит всё зло окрест, отсюда старые слова – ?себя очисти ты сперва?, и лишь затем, великим даром воспользуйся, чтоб жить началом..., началом чистого пути чтоб ложь тебе уж не нести... Но как тяжёлы наши звуки, что мы, не видя в них прорухи, стремимся больше их познать чтоб загрязниться и предать, предать себя, предав же слово на паперть мертвого - живого..., на паперть грязи - чистоту..., на паперть темноты - мечту..., на паперть смерти - жизнь предать..., чтоб жить на паперти и знать, что нужно будет предавать чтоб жить во лжи и умирать...
Но слово чистое живое...
Оно не примет внутрь иное...
А мы - рабы, рабы словес...
Не красота их ныне вес...
Как много слов назвали ложь - свободой, где вседозволенность стоит у входа... Как много слов назвали зло - мечтой, где смерть стоит в обличии живой... Как много слов безумия рабы, где оправданье вечно носим мы... Как много слов..., тех слов что не сдержать..., когда они желают убивать... Не доброта для этих слов награда, а тяжесть всех могил средь сада. И кто же мы - таков вопрос..., кто лишь до звука сам дорос, как мысль из света предал сам на поругание рабам...
Рабы..., наверное..., иначе..., словам даны были б задачи иные, нежели все те, что мы несём в сей суете, и словом обзываем всё…, всё…, что не радость нам несёт... Но мы ж смеёмся..., значит рады... И лжи все вторим - надо..., надо... Ну что ж, таков наш выбор видно... Обидно...? Слову не обидно... Оно живет в тиши души и жизнь свою без нас вершит, в какой мы все могли бы жить, не лгав и не предав, любить... Любовь... - такой же звук и слово, но многим оное как ново, а тем, кому оно не вновь тот видит разницу, в нем кровь иные мысли в мозг несет, любовь ж не ищет в море брод... Её не трогают сомненья, не возбуждают самомненья, но что оно для нас, сё слово..., тем, в ком предательство основа...?
Наверно, тоже просто стук...,
До мысли не доросший звук...
***
Воздвигаем эпитеты первому СЛОВО,
Вырываем ВЕРХОВНОЕ из суеты,
Строим ИСТИН дороги из млечного крова,
А внутри, как и прежде, лишь ТЕНЬ пустоты...
P.S.
Благодарность соучастникам…
Тогда и мир в безумии словестном утопает...
Что силится обезобразить, исказить
И правду ложью, будто новым, воскресить...
***
Язык нашего развитого, просвещенного, прогрессирующего общества действительно же не рождает уже новых прекрасных, чистых, искренних, красивых слов..., почему же мы не обращаем внимания на этот факт результата всеобщего современного развития, просвещения, прогресса...?
Один, из недалекого прошлого, мыслитель, отвечая на вопрос массового желания и соучастия в безумии братоубийственной борьбы за право обладания большими материальными благами за счет угнетения слабейших, задался действительно важным вопросом: "разве вам нечем будет заменить ваши безумные страсти, отказавшись от них, от зависти, ревности, лжи и обмана...?" И ведь действительно..., чем их возможно заменить, как не тем что уже давно создано, названо и существует..., действительно существует..., но существует уже где-то в далеком прошлом..., в том времени где создавались и звучали именно прекрасные и искренние слова..., которые сегодня мы уже настолько унизили и оскорбили своим интересом к новому и свежему, что уже совершенно не замечаем того что порождения нашего современного языка не отражают оного же..., то есть замечательного и прекрасного, олицетворяющего именно красоту, доброту, идеал мироздания... По какой причине мысль нашего бытия настолько оскудела, что способна только отвечать позывам и похотям временного..., мелочного..., мнимого... Неужели современность настолько изуродовала действительный образ бытия Человека, что обратила его из сотворца в банального потребителя..., в том числе и лексических форм...?
Прекрасных слов уж не рождается вокруг...
Язык не образ красоты, а злой недуг...
Прекрасных слов язык уж не родит..., лишь древние использует пиит..., ни в этом ли причина боли мира, что обращён словами темной лиры..., где есть заполнить чем мозги, желудки..., есть много истин (где итоги жутки), имеются и блюда для ума, который стал мутнее, и весьма..., присутствуют тарелки и приборы..., и драгоценности, а значит и их воры..., и новшества прогресса и им дань, и новы роли пьесы с криком: "стань!", и новые работы тела ради, и новые глаза не быть чтоб сзади, и новые..., и новые они..., но…, как и прежде, не сменились дни..., и не сменилась ночь и звезды неба..., но как же изменилась к небу треба... Слова стремятся..., мнят себя что "свыше", но если "свыше" гонит ниже, ниже..., то что же "высота" всех наших слоф, что шьёт из жизни савана улов... Слова..., слова рождаются, плодятся..., и учат же уста их не стесняться..., и мы стыда не ведаем уже..., когда слова возносим в низкой лже... Нет..., те слова уже не Человека..., они не поднимались выше века..., словам же Человека не подстать - убить иль изнасиловать, солгать... Но почему же нам они близки..., кому они как звёзды высоки..., и для чего рождая ложь из слов, мы сами же для них же зла улов...? Природа слова..., как природа бытия - всё повторяет..., если ж ложь - своя, то и слова рождаясь вторят ей... всей тьме иллюзий для её ж идей...
?Букву, но не дух приемлют…?
Да, в мире яств нашлось немало..., но все они далёки от начала... И тот начальный опыт уж высок, в том мире за столом где важн кусок... Прекрасных слов наш мир уж не родит..., прекрасное далече свет ярит, а тут сегодня бытовая новизна, слова пусты, но есть у них цена... И жертвуют слова своей ценою, чтоб кто-нибудь согрел их тьму собою, и эта жертва - верность слов кумиру..., где пир среди безумства равен миру... Но эта ль жертва, что так ширит путь лгунам, что утверждают мир не здесь, а там...? Ни здесь, ни нам и не сегодня..., а потом..., когда мы мир прекрасный в тьму сошлём, и обратимся вдруг мы ангелами света, предав на растерзанье мир за это, и обратимся мы добрейшими как будто за то, что победили злобу круто, и обретём любви великий дар, для этого нам нужно - съесть свой шар... О..., как же мы низки в своём "хочу"..., и как мы высоки в "я к небу полечу"..., какая разница..., какой восторг гордыни..., предавши землю - думать о святыне...
?Существует образ мира,
Жил который без кумира,
Но кумир все ж появился,
И остался, и прижился…?
Каков же смысл в жертве бытия, когда любовь как прежде не своя...? Она рабов рождает тех иль этих, что жертвой труп родив, несут сё детям... Наполнив мир сим жертвенным экстазом, мы смотрим друг на друга хитрым глазом, пытаясь оправдать себя среди других..., в чём вечная гордыня - "я средь них"... Ни это ли причина слов ужасных, чья доля от рожденья быть в напрасных... Но вот, как вновь, очередная жертва..., и мы несёмся, не противясь ветру, воочию глазеем на неё, любовь опять отринув в не своё...
?Любая из сцен повседневности нашей
Бывает и ярче, и громче, и краше…?
Я видел мысли тех, кто виноват, но обвинять их я не вижу смысла..., возможно, простоте не каждый рад, когда в уме не красота, а числа... Конечно, можно каждого винить за ту или иную добродетель, но сможет ли чем злобный заплатить, когда не я, а тот, иной, свидетель... Я видел тех, невинных, мысли тоже..., но говорить о них среди безумия не гоже..., чтоб не отдать на поругание и срам, как то, что слабостью зовёт здесь раб и хам...
?The kind of Love that makes devils cry...?
Не видит правды лжи своей супруг, она готовит ложь как зла недуг, и если ложь здесь нищетой предстала – то, что внутри неё - её ж осталось... Ведь нищета (как та, что мнит достаток) всего лишь рабство пред наградами из взяток..., и полнотой назвать её способен раб, но не свободный Человек средь лживых лап... Отдать..., отдать возможно что имеешь, но разве нищета способна на сие...? Когда ты мысли злой не разумеешь, то даже нищенство не победит враньё... Способность осознать причину пред последствий возможность дарит избежать всех бедствий, но если разум нищ, и в нищенстве душа, любой порядок и восторг их ход вершат... И даже ложь (и чаще ложь себе) возводят ожидания к мечте..., в которой осознание себя - всего лишь рабство нищего вранья..., что и желания исполнит и восторг, дарует всё не просто так, за торг..., в котором многим исполнение мечты привидится сияньем высоты... Но что ложь может дать душе, где полнота..., где не одна из ложных истин не мечта...? Она лишь обобрать её стараться может, чтоб мнимой полнотой украденной рабов тревожить... Освободить рабов ж своих не в силах, нет..., тогда кому нести пред лживостью обет..., кому пред ложью преклоняться и желать..., желать того что ложь желает дать...?
Способность к самооправданью
Равна способности к признанью…
Но признаваться не хотим,
И самооправдавшись льстим…
"Где Человек...?" - сказал мыслитель как-то..., где тот стремящийся в ночи не к завтра? Где тот, в ком свет неугасим враньём? Сегодня ж мы всё больше о своём... Назвали человечеством себя, забыв о первородстве бытия, и каждый врать горазд (себе конечно) чтоб ложь в миру звала себя надеждой, в миру, где выживание - предел, как лживый образ власти захотел... Но мы стоим на месте..., разве нет? И место наше - нищеты сюжет, где нищие способны убивать, чтоб до мечты пред смертью доживать... Где жизнь как образ поддержания вранья, там мысль для Человека не своя... "Мы создадим по образу его" - вот вся природа, существо и естество... Но если образ совершенней стал на раз, стал лучше и добрей создавших глаз, то результат и не заставит долго ждать, он ревность порождает в них подчас... Несовершенство совершенство создаёт, и невозможность управлять несёт свой гнёт. Творцом назвавшись, но любви не зная, из рая мир предстанет миром края, того что краем предстаёт пред очи наши, где крайности, увы, безумства чаша... Таким ли мы желали (иль не мы), чтоб мир предстал поборником сей тьмы...? Таков ли Человек, что лучше нас..., что ревность с завистью рождает в нас подчас...?
?Где Человек...? Ищу в который раз...?
– спросил мыслитель, бывши среди нас...?
А мы ответим - посмотри, глаза твои
не видят ль человечество земли...?
Какого рода огнь внутри горит, об этом твой характер говорит..., он как причина, жизни предрешенье, ведь не своё, его ты носишь мненье... За ним ты направляешь стопы, очи за ним влекомы днём средь жизни ночи, за ним, за ним одним идём мы каждый день, забыв о свете, ширя ложью тень... И огнь иной, вскрывающий всю ложь, характер не меняет (как ты не хорош), он обнажает, очищает и палит всё то, что ты внутри себя несёшь, пиит... И если ты не искренен, смотри..., он просветит безумие крови, и если правда только на устах, внутри же ложь живёт рождая страх, то сможешь ты себя увидеть враз среди своих же скрытых, тяжких фраз, что ты сокрыл за словом уст своих, призвав неправду защитить твой лживый стих... Ах, лицемеры, хитрецы, лжецы..., поэты, драматурги и писцы..., насколько лжив сюжет всех глупых строк, настолько же и ложь приносит жизни прок. Такого рода, рода лжи, огонь тяжёл, он жжёт и ранит, опаляет и язвит ладонь, о сердце я уже не говорю, оно болит..., когда правдивый с виду ложью тяжкой сыт... Внутри по хитрости живёт ся ложь густа, не выпуская истинную ложь в уста... Внутри живёт, скрываясь от других, сокрытое от ликов не благих, внутри живёт и ждёт чтоб осквернить, обезобразить, ложью обличить, но средь таких же, как она, она всевластна, иному ж, правдой кто живёт - всё вроде ясно... Внутри живёт она..., но стоит ли об этом..., когда желаешь ты великим стать поэтом...?
Мы от природы лишены способности любить...,
Нет, невозможно, как так можно жить…
Для нас всё это призраки былого, для нас – ?всегда вперёд!?, ногами грязь тревожа как немого, что сердцем слышит больше, отродясь... Но что нас ждёт к исходу, впереди...? Нам не познать пока хотим идти... куда-нибудь... по трупам крови бренной... И что ж мы ждём от вечности вселенной..., когда "вперёд!" - всё глубже и темней..., всё дальше от души, от памяти о ней...?
Когда бы СЛОВО, а не МЫСЛЬ,
могли б назвать миров началом...,
тогда..., возможно..., слово ЖИЗНЬ...
в словарь СЛОВА не заключало...
Слова звучат как на свободе, но стоит их сложить к огню, так свет его, не жгущий вроде, любой эскиз влечёт ко дну... Ведь если верить лишь словам, то много их дано не нам, но мы, в словах найдя причину, предвидим смерть, её кончину..., а где кончина мира... там - увы слова не нужны нам... И коль эскиз ей вторит смело, то что-то в нём уже не цело..., но если слово "смерть" признали, то значит, слова не познали..., и значит слово – слуха друг..., до мысли не доросший звук...
Возможность словом обозвать - не значит точно слово знать... Ведь мысль, рождая в мозге слово, всего лишь вторит, что не ново, но мы забыли образ слов, как и забыли суть основ, а без основ, я повторюсь, любое слово - образ пуст...
Когда у слов был смысл внутри,
а не разнящийся их казус...,
тогда куда ты не смотри,
везде был виден высший статус...
Сегодня ж слово - вещь, не боле...,
и мы живём в их ложной воле...
Назвать возможно что угодно, и новых слов хоть отбавляй..., но слово больше непригодно для мысли, кроме как "играй"... Вот и играют все словами, они в ответ играют нами, и вроде рады фсе, довольны, но те и эти уж не вольны... Вот так и мы, хоть поиск верен, но он не открывает двери..., слова скопились на страницах, но что внутри чтецов...? Что в лицах...? Познанье - символ пустоты...? Иль интересность суеты...? А может слово кто узнал и стал добрее чем бывал? А без добра любой значок не ключ от двери, а крючок... Ведь не в словах живёт ответ (они готовы несть и вред), ответ живёт внутри, в тиши, что не продастся за гроши. Слова же стали здесь грошами, ведь управляют они нами, и мы - свободные рабы, всё ищем слова якобы. Но нет у слова силы выше, чем мысль начала что превыше..., ведь слово же не сердца стук, и не души безмолвный дух...
Язык - великий дар Творца,
но мы не видим в нём Лица...,
мы слышим звуки, но не видим
когда лишь звуком, но обидим...
Отсюда много новых слов, что лжи безумной шьют покров, что люди вторят, повторяют, что чистоты души не знают. Как много слов желают повторить, всё то что здесь стримится быть, и много их предательству что вторят, насилуют, играя с темной волей... Лишь чистый лист способен несть что не вместит всё зло окрест, отсюда старые слова – ?себя очисти ты сперва?, и лишь затем, великим даром воспользуйся, чтоб жить началом..., началом чистого пути чтоб ложь тебе уж не нести... Но как тяжёлы наши звуки, что мы, не видя в них прорухи, стремимся больше их познать чтоб загрязниться и предать, предать себя, предав же слово на паперть мертвого - живого..., на паперть грязи - чистоту..., на паперть темноты - мечту..., на паперть смерти - жизнь предать..., чтоб жить на паперти и знать, что нужно будет предавать чтоб жить во лжи и умирать...
Но слово чистое живое...
Оно не примет внутрь иное...
А мы - рабы, рабы словес...
Не красота их ныне вес...
Как много слов назвали ложь - свободой, где вседозволенность стоит у входа... Как много слов назвали зло - мечтой, где смерть стоит в обличии живой... Как много слов безумия рабы, где оправданье вечно носим мы... Как много слов..., тех слов что не сдержать..., когда они желают убивать... Не доброта для этих слов награда, а тяжесть всех могил средь сада. И кто же мы - таков вопрос..., кто лишь до звука сам дорос, как мысль из света предал сам на поругание рабам...
Рабы..., наверное..., иначе..., словам даны были б задачи иные, нежели все те, что мы несём в сей суете, и словом обзываем всё…, всё…, что не радость нам несёт... Но мы ж смеёмся..., значит рады... И лжи все вторим - надо..., надо... Ну что ж, таков наш выбор видно... Обидно...? Слову не обидно... Оно живет в тиши души и жизнь свою без нас вершит, в какой мы все могли бы жить, не лгав и не предав, любить... Любовь... - такой же звук и слово, но многим оное как ново, а тем, кому оно не вновь тот видит разницу, в нем кровь иные мысли в мозг несет, любовь ж не ищет в море брод... Её не трогают сомненья, не возбуждают самомненья, но что оно для нас, сё слово..., тем, в ком предательство основа...?
Наверно, тоже просто стук...,
До мысли не доросший звук...
***
Воздвигаем эпитеты первому СЛОВО,
Вырываем ВЕРХОВНОЕ из суеты,
Строим ИСТИН дороги из млечного крова,
А внутри, как и прежде, лишь ТЕНЬ пустоты...
P.S.
Благодарность соучастникам…
Метки:
