глоссалия

от твоих мыслей кровь загустевает, становится соусом гуакомоле.
и снег на ресницах - микроскопические хризантемы.
холодные руки на моих коленях, незаживающие гематомы,
телефонные провода, счастье мое, они же почти как вены.
я осторожно иду во взглядах лестниц, шаги мои как уколы -
лестницам тоже больно, у многоэтажек на обезболивающее нет времени.

только бы вырваться из этого тупика, вдохнуть город над головой,
шумный, ежеменутно погружающийся в глоссалию,
почему, почему в этот вечер моя боль не оправдывается тобой
или хотя бы всем, что я о тебе написала.

всё повторы, автобиографические рекурсии, как будто я - осколки рекурсий.
(верно сказано - "легче крикнуть, что плагиатчица, чем поверить, что она живей")
и если религия - это банальная бакалея,
то сегодня она посетила меня экскурсию.

а я хочу задохнуться,
изойти от двух тонн солей.
в скобках - избавиться от биополя.
и поскорее.

я каждый раз говорю тебе, что еще много воздуха в легких и это отчаянная мистификация,
как поцелуй, в попытке твои губы от себя вылечить.
небо грязное, очевидно, если снег на щеках смахивает на кляксы,
если я давлюсь тишиной, тщетно надеясь тебя вымолчать.

мои губы, никому не жалуйтесь, что вы ничьи,
слова имеют свойство материализовываться.

или - материализоваться, какая разница.