Плюшевый бомж

Сижу я как-то на Вологодском вокзале. Утро. Еще рано. Солнце покоится по ту сторону горизонта. Все нормальные люди спят по своим постелькам в уютных квартирках. У них как раз наступило время самых вкусных – шоколадных снов. Сам себя ругаю за то, что всю жизнь не похож на обычного гражданина. Все тянет и тянет куда-то в сторону от размеренной жизни у домашнего камелька. Все ищу и ищу приключений на свою бедную голову. Ставлю перед собой какие-то труднодостижимые цели и рысью прихрамывающего олимпийского чемпиона – любителя стремлюсь достичь их, спотыкаясь и падая на своих же собственных картофельных грядках.

Встаю. Вытираю порядком пострадавший нос и спешу как ни в чем не бывало дальше.

Вот и сегодня приперся ни свет ни заря на вокзал и дожидаюсь самого известного среди северян поезда ?Москва-Воркута?. Того самого – из песни, из которой слов не выкинешь.

Мамочки мои светы! Заходит в зал ожидания бомжик – святой человечек, похожий на неандертальца. Круглое лицо не мыто много дней и заросло мелкой шерстью коричневого цвета. Весь он как плюшевый – без всякого стержня внутри. Сквозняками мотает его из стороны в сторону. Того и гляди, накрутит болезного на швабру мужловатой уборщицы и окунет головкой в ведро с масляным инвентарным номером на боку.