Портрет
Вы тоже любите кофе с корицей?
Я вздрогнула. Напротив кто-то сидел. Надо же, не заметила.Разве он не должен был спросить разрешения, подсаживаясь за занятый столик?
— Самый изысканный аромат. Тот, кто придумал этот напиток, достоин личного рая.
Мужчина широко улыбался, отчего его усы забавно топорщились над верхней губой. Всклокоченные волосы и борода спутались, а поношенному пиджаку место было на свалке.
Я захлопнула томик Дюма и поднялась, собирая вещи и стараясь не встречаться взглядом со странным соседом.
— Я Вам докучаю?
Покачав головой, я схватила куртку со спинки стула, но запуталась в рукавах.
— Прошу, подождите, — он перегнулся через стол и поймал меня за руку. Ладонь оказалась грубой и шершавой, как бывает у людей, занимающихся садоводством. –
Посидите еще немного.
— Зачем?— я попыталась вырвать руку, нервно кусая губы.
— Я художник. Рисую портреты.
— У меня нет денег.
— У меня тоже. Не хватает даже на кисти и краски, да что там, на новую бумагу,- доверительно сообщил он.
Зеленые глаза под густыми бровями лихорадочно блестели. — Но я художник.
— Мне нечем платить! — резко повторила я.
— Портрет не будет стоить ни копейки, просто позвольте его закончить, — в свободной руке мужчина сжимал маленький блокнотик. — Это важно.
— Я тороплюсь.
— Все торопятся. А знаете, как интересно порой бывает остановиться и просто посмотреть вокруг, — он прикрыл глаза, будто задумавшись. — Например, какого цвета был фартук вашего официанта?
— Красного? — неуверенно шепнула я, осознав, что правда не помню. Однако только что на глаза попался официант в красном фартуке.
— На нем не было фартука, — торжествующе объявил мужчина. — Вы даже не посмотрели на человека, что принес ваш кофе.
Мне хотелось что-то сказать, но незнакомец вновь перебил:
— Присядьте, пожалуйста. Как раз успеете дочитать главу,
— мягкий успокаивающий тон будто гипнотизировал.
Я послушно села на самый краешек стула. Он загадочно усмехнулся и покрутил в пальцах карандаш. Потом приподнялся, поправил мои волосы, поменял положение
рук и принялся за работу. А я открыла книгу, пытаясь отрешиться от скрипа карандаша и шороха бумаги.
— Как Вас зовут?
— Мое имя поможет в написании портрета?
— Не хотите представиться?
Он казался удивленным. Я покачала головой. Еще триста страниц, а завтра тест.
— Готово.
Я подняла взгляд. Мужчина протягивал дрожащими руками блокнот.
— Ммм, здорово, — пробубнила я, мельком взглянув на рисунок. Кажется, и впрямь неплохо получилось.
— Я Вам его на память подарю, хотите? — он торопливо, но аккуратно вырвал листочек и что-то накалякал на нем.
— Берите, берите.
Я сложила портрет в клатч и залпом допила остывший кофе.
— Точно уходите?
Странная интонация. Можно подумать, за безобидными словами скрыто нечто большее. Нет, наверное, просто устала сегодня. Сейчас вот вернусь домой, в тепленькую уютную квартирку и…
Мужчина выжидающе смотрел на меня.
— Всего доброго.
Теперь в магазин, купить продуктов к ужину. Можно пару банок консервов, как раз картошечка в холодильнике осталась. И чаю, а то пачка почти закончилась. Холодный ноябрьский ветер забирался под воротник. Интересно, а деньги-то остались? Я остановилась под фонарем, выгребая из клатча мелочь. Так, десять,
двадцать… Ну, в крайнем случае, чай можно завтра купить… Маленькая, свернутая вчетверо бумажка упала в лужу. Я машинально подняла ее, отряхнув от ледяной
воды.
Такое бывает во сне. Или галлюцинациях. Когда привычные предметы искажаются и меняют свой вид, когда песок превращается в камень, а дерево льется сквозь пальцы. Когда отражение в зеркале перестает повиноваться, а тень трусливо забивается в угол.
Там была нарисована не я.
Не я, но кто-то удивительно знакомый. Это как уловить аромат из детства, запах маминых духов или свежей выпечки. Такое теплое чувство с маленькой горчинкой
грусти и тоски. Светка.
Нет, нельзя вспоминать. Пьяный смех, ночь, ливень стеной.Мокрая дорога блестит в свете фар. Хватит! Гул двигателя, скачущая стрелка спидометра. Свежий ветер в открытое окно, прямо как сейчас. Скрип тормозов. Светка….
Нет больше Светки.
Но ведь он рисовал меня, сама видела! На обороте листка действительно оказался мой портрет. Даже дата в нижнем правом углу и маленькая аккуратная подпись:
?Таинственной поклоннице кофе?. Я снова перевернула бумажку и подняла к фонарю.
Светка искренне мне улыбнулась с мятого листочка. Не просто кто-то похожий на нее, а именно моя лучшая подруга — я точно уверена.
Я помню каждую черточку ее лица! Правая бровь чуть ниже левой. Светка всегда их выщипывала, стараясь скрыть изъян. Родинка над верхней губой. И дата в нижнем правом углу: ?27.09.2009?. Месяц назад.
Скрип тормозов, превратившийся в железо воздух впился в грудь. Испуганный пронзительный крик, и показавшийся бесконечным полет, когда желудок сжимается в судороге и больно дышать.
Светки уже два года, как нет, а я все не могу забыть ту ночь. Пальцы сами собой нащупали шрам под волосами.Он рисовал мою подругу всего месяц назад, если не перепутал даты.
Я лихорадочно вспоминала. Подозрительно знакомая обложка у блокнота была. ?Сбербанк?, кажется.Точно, у меня ведь есть такой же. Недавно около метро
раздавали вместе с буклетами. Выходит, с датой все в порядке. Выходит, это правда?
Больно дышать. Дождь вверх ногами. Ледяной асфальт и запах бензина вперемежку с кровью. Светка!
Жадно изучить каждый штрих в поисках ответа, провести пальцем, смазывая графит. Срисовывал с фотографии? Но рядом с датой надпись: ?Блинная ?У Сары?. Это
неподалеку, всего в паре кварталов. Так близко…
Я знаю, точно знаю, это Светка! Не бывает на свете двух
одинаковых людей.
Быть может, художник всё ещё там? Я бросилась обратно, не разбирая дороги. Ничего, ничего не происходит просто так. Зачем-то, кому-то ведь было нужно, чтобы наши портреты оказались на одном листке. Значит, это правда Светка, значит, она была здесь, совсем рядом. Значит, она жива? Так страшно пускать надежду в своё сердце!Но…если даже предположить, что это действительно так. Я не буду задавать вопросов. Я просто хочу найти её. Даже если не получится, я просто хочу знать, что у неё всё в порядке. И единственная тоненькая ниточка, единственный
шанс — это странный мужчина, уличный художник, нарисовавший наши портреты.
Задыхаясь, я добежала до кафе. Столик был пуст.
Я вздрогнула. Напротив кто-то сидел. Надо же, не заметила.Разве он не должен был спросить разрешения, подсаживаясь за занятый столик?
— Самый изысканный аромат. Тот, кто придумал этот напиток, достоин личного рая.
Мужчина широко улыбался, отчего его усы забавно топорщились над верхней губой. Всклокоченные волосы и борода спутались, а поношенному пиджаку место было на свалке.
Я захлопнула томик Дюма и поднялась, собирая вещи и стараясь не встречаться взглядом со странным соседом.
— Я Вам докучаю?
Покачав головой, я схватила куртку со спинки стула, но запуталась в рукавах.
— Прошу, подождите, — он перегнулся через стол и поймал меня за руку. Ладонь оказалась грубой и шершавой, как бывает у людей, занимающихся садоводством. –
Посидите еще немного.
— Зачем?— я попыталась вырвать руку, нервно кусая губы.
— Я художник. Рисую портреты.
— У меня нет денег.
— У меня тоже. Не хватает даже на кисти и краски, да что там, на новую бумагу,- доверительно сообщил он.
Зеленые глаза под густыми бровями лихорадочно блестели. — Но я художник.
— Мне нечем платить! — резко повторила я.
— Портрет не будет стоить ни копейки, просто позвольте его закончить, — в свободной руке мужчина сжимал маленький блокнотик. — Это важно.
— Я тороплюсь.
— Все торопятся. А знаете, как интересно порой бывает остановиться и просто посмотреть вокруг, — он прикрыл глаза, будто задумавшись. — Например, какого цвета был фартук вашего официанта?
— Красного? — неуверенно шепнула я, осознав, что правда не помню. Однако только что на глаза попался официант в красном фартуке.
— На нем не было фартука, — торжествующе объявил мужчина. — Вы даже не посмотрели на человека, что принес ваш кофе.
Мне хотелось что-то сказать, но незнакомец вновь перебил:
— Присядьте, пожалуйста. Как раз успеете дочитать главу,
— мягкий успокаивающий тон будто гипнотизировал.
Я послушно села на самый краешек стула. Он загадочно усмехнулся и покрутил в пальцах карандаш. Потом приподнялся, поправил мои волосы, поменял положение
рук и принялся за работу. А я открыла книгу, пытаясь отрешиться от скрипа карандаша и шороха бумаги.
— Как Вас зовут?
— Мое имя поможет в написании портрета?
— Не хотите представиться?
Он казался удивленным. Я покачала головой. Еще триста страниц, а завтра тест.
— Готово.
Я подняла взгляд. Мужчина протягивал дрожащими руками блокнот.
— Ммм, здорово, — пробубнила я, мельком взглянув на рисунок. Кажется, и впрямь неплохо получилось.
— Я Вам его на память подарю, хотите? — он торопливо, но аккуратно вырвал листочек и что-то накалякал на нем.
— Берите, берите.
Я сложила портрет в клатч и залпом допила остывший кофе.
— Точно уходите?
Странная интонация. Можно подумать, за безобидными словами скрыто нечто большее. Нет, наверное, просто устала сегодня. Сейчас вот вернусь домой, в тепленькую уютную квартирку и…
Мужчина выжидающе смотрел на меня.
— Всего доброго.
Теперь в магазин, купить продуктов к ужину. Можно пару банок консервов, как раз картошечка в холодильнике осталась. И чаю, а то пачка почти закончилась. Холодный ноябрьский ветер забирался под воротник. Интересно, а деньги-то остались? Я остановилась под фонарем, выгребая из клатча мелочь. Так, десять,
двадцать… Ну, в крайнем случае, чай можно завтра купить… Маленькая, свернутая вчетверо бумажка упала в лужу. Я машинально подняла ее, отряхнув от ледяной
воды.
Такое бывает во сне. Или галлюцинациях. Когда привычные предметы искажаются и меняют свой вид, когда песок превращается в камень, а дерево льется сквозь пальцы. Когда отражение в зеркале перестает повиноваться, а тень трусливо забивается в угол.
Там была нарисована не я.
Не я, но кто-то удивительно знакомый. Это как уловить аромат из детства, запах маминых духов или свежей выпечки. Такое теплое чувство с маленькой горчинкой
грусти и тоски. Светка.
Нет, нельзя вспоминать. Пьяный смех, ночь, ливень стеной.Мокрая дорога блестит в свете фар. Хватит! Гул двигателя, скачущая стрелка спидометра. Свежий ветер в открытое окно, прямо как сейчас. Скрип тормозов. Светка….
Нет больше Светки.
Но ведь он рисовал меня, сама видела! На обороте листка действительно оказался мой портрет. Даже дата в нижнем правом углу и маленькая аккуратная подпись:
?Таинственной поклоннице кофе?. Я снова перевернула бумажку и подняла к фонарю.
Светка искренне мне улыбнулась с мятого листочка. Не просто кто-то похожий на нее, а именно моя лучшая подруга — я точно уверена.
Я помню каждую черточку ее лица! Правая бровь чуть ниже левой. Светка всегда их выщипывала, стараясь скрыть изъян. Родинка над верхней губой. И дата в нижнем правом углу: ?27.09.2009?. Месяц назад.
Скрип тормозов, превратившийся в железо воздух впился в грудь. Испуганный пронзительный крик, и показавшийся бесконечным полет, когда желудок сжимается в судороге и больно дышать.
Светки уже два года, как нет, а я все не могу забыть ту ночь. Пальцы сами собой нащупали шрам под волосами.Он рисовал мою подругу всего месяц назад, если не перепутал даты.
Я лихорадочно вспоминала. Подозрительно знакомая обложка у блокнота была. ?Сбербанк?, кажется.Точно, у меня ведь есть такой же. Недавно около метро
раздавали вместе с буклетами. Выходит, с датой все в порядке. Выходит, это правда?
Больно дышать. Дождь вверх ногами. Ледяной асфальт и запах бензина вперемежку с кровью. Светка!
Жадно изучить каждый штрих в поисках ответа, провести пальцем, смазывая графит. Срисовывал с фотографии? Но рядом с датой надпись: ?Блинная ?У Сары?. Это
неподалеку, всего в паре кварталов. Так близко…
Я знаю, точно знаю, это Светка! Не бывает на свете двух
одинаковых людей.
Быть может, художник всё ещё там? Я бросилась обратно, не разбирая дороги. Ничего, ничего не происходит просто так. Зачем-то, кому-то ведь было нужно, чтобы наши портреты оказались на одном листке. Значит, это правда Светка, значит, она была здесь, совсем рядом. Значит, она жива? Так страшно пускать надежду в своё сердце!Но…если даже предположить, что это действительно так. Я не буду задавать вопросов. Я просто хочу найти её. Даже если не получится, я просто хочу знать, что у неё всё в порядке. И единственная тоненькая ниточка, единственный
шанс — это странный мужчина, уличный художник, нарисовавший наши портреты.
Задыхаясь, я добежала до кафе. Столик был пуст.
Метки:
