Культурная жизнь кипит. 1. 2020

Привет всем авторам площадки. С вами Злобный Мышалет.

В этой рубрике ?Культурная жизнь кипит? мы рассказываем о достижениях наших авторов. О выпущенных книгах, публикациях, участии в творческих вечерах, встречах с читателями. Иногда выпускаем интервью с авторами.

К сожалению, а может, и к счастью, в прошлом году было столько событий и впечатлений, что мы рассказать не успели обо всем. И если мы будем публиковать каждые два дня обновление рубрики - к концу февраля доберемся до конечной точки)))

***********
2 ноября 2019 г. состоялся музыкально-поэтический вечер с участием
нашего постоянного автора ТАТЬЯНЫ ШОРОХОВОЙ.

Татьяна успешно работала в прошлом году над стихами и прозой, она опубликовала много рассказов и стихов в престижных журналах, о чем мы тоже расскажем на наших страницах.

Читаем стихи Татьяны на ее странице http://www.stihi.ru/avtor/belousova4
и тут:

Белый голубь..

Небо косточки граната
Прячет в Млечном рукаве.
День уходит без возврата,
Даже тот, что был во мне.

День уходит, прячет лики,
Выставляя напоказ
То ли тени, то ли блики,
То ль луны иконостас.

Только вижу: белый голубь
Оторвался, рвется ввысь…
Он летит к Звезде. Путь долог.
Прошепчу ему: ?Вернись…?



Вода немая умерла


Вода немая умерла*
На дне глубокого колодца.
Она дышала и жила
Недавно. Под давленьем солнца
Она шептала тот напев,
Что ручейком когда-то знала.
Вода страдала здесь за всех
И умирала, умирала...

И мохом покрывался сруб,
И журавель ведро пустое
Ронял из почерневших губ.

И обрывалось золотое...

*-Строка из стихотворения Зинаиды Гиппиус


Попытка осмысления

Распадаться на части, -
Теряя:
Органы обоняния,
Зрения*
От дня столпотворения
До этого дня отчасти…
Рыдая,
Не понимая власти
Земли, что тебя вскормила,
Лелея.
Мешая слова и звуки,
Потуги
Чьего-то большого рождения
С понедельника по воскресение…

От этого вгрызаться в небо
Пустое
Как чей-то ребус
Откроет
Немое слово в тебе осмелевший стебель
Потянутся ветви-путы
День уйдет на покой захмелевший
Уйдут и суды-пересуды
И ты вчерашний
Истлевший….

* - строки из поэмы А. Белого "Мертвец"


Метки:
Предыдущий: Церковь и есть подлинная надежда нашей жизни
Следующий: Ноль один