История медсестры и N

Очень сильно стемнело. Моя N. сидит на окне, болтая белыми, почти призрачными ногами. Никогда не поверила бы, что ей 17 лет. У неё день рождения скоро, а я не знаю что ей подарить.
Какая-то глупость. Хочу сгореть за неё, но она не хочет.
Очень красивая, такая тонкая как лист рисовой бумаги, я вижу её насквозь, как узоры снежинок на стекле. Но она ненавидит синий цвет, зелёный, желтый; собственно говоря как и все цвета вызывали у неё отвращение.
Кроме живого красного.
Как говорит N.- "я видела как у мира текла кровь, к нам во рты как молоко матери, мы выросли на жестокости.."
Единственное, что её интересует это цветок, который она так старается вырастить.
Я не знаю что это. Цветок с черным стеблем и белым бутоном. Она написала в истории болезни моя медсестра. А доктор спросил у меня- Что это значит?! Ты от неё не отходишь!
- По тому, что это моя N.
В той больнице, где живёт моя N., нас только трое, а точнее четверо.
Я, она, доктор и старая дверь, с белой облупившейся краской, где я плачу, а N. знает и просит не делать так больше. Но я не могу. Я знаю что она умрёт, она повернулась на бок на кровати и жадно затянувшись густо выдохнула дым. Сегодня она была в черном платье из черного шифона, и в чулках, тоже черных.
Почему шея такая тонкая- Я знаю, когда-то она хотела повесится, но у неё появилась я. Она перестала..
Идет война. Она далеко. N. каждый день слушает программу. Опять чулки в крови испачкала. Ей нужен морфий.. нужен..!
Она гонит тепло из своего тела, а я прошу её не умирать. Я боюсь за неё, а ей не страшно.
Я опять иду к двери, где я курю и плачу..
Дура.