из цикла подумалось
Люди, люди, люди.. Лица. лица. Много - много лиц. Разных.
Взглядов. Пустых и не очень. Они толпами текут мимо тебя. Каждый в своей жизни.
Шум города. Машины. И ты как бы на износ. Испытываешь свой организм то алкоголем, то наркотиками, то просто отсутствием сна и бежиш, бежиш, бежиш...
по большей степени от себя самого.
Но ведь никто, ни тебе, ни её, не им всем , не расказал как это.. бежать к себе.
Что это?
Кому ты нужен, если не нужен сам себе?.
Раньше тебе казалось ты знаешь всё про себя, про свою жизнь.
И ты как бы знаешь, что всё ещё будет.
А потом, в какой то момент, вся это уверенность проподает. Почему не понятно.
Но смотриш по другому и понимаешь...
А с чего ты вообще собственно взял, что что-то будет?
Вдруг твоя судьба - это сдохнуть как многие, просто так и очень рано. Нелепо и глупо.
Появиться и уйти ни с чем...
А может это и лучше, чем к 70, 80, 90 годам быть дряхлым стариканом,
смотреть на снующее у тебя под ногами новое поколение и понимать,
что тебе вообще то уже ничего и не осталось.
И что даже если ты добился чего хотел, то всё - равно столько не увидел.. не узнал...
И ведь твоя жизнь могла быть другой...
Любой, какой бы ты захотел.
но ты почему то прожил именнно эту...
Взглядов. Пустых и не очень. Они толпами текут мимо тебя. Каждый в своей жизни.
Шум города. Машины. И ты как бы на износ. Испытываешь свой организм то алкоголем, то наркотиками, то просто отсутствием сна и бежиш, бежиш, бежиш...
по большей степени от себя самого.
Но ведь никто, ни тебе, ни её, не им всем , не расказал как это.. бежать к себе.
Что это?
Кому ты нужен, если не нужен сам себе?.
Раньше тебе казалось ты знаешь всё про себя, про свою жизнь.
И ты как бы знаешь, что всё ещё будет.
А потом, в какой то момент, вся это уверенность проподает. Почему не понятно.
Но смотриш по другому и понимаешь...
А с чего ты вообще собственно взял, что что-то будет?
Вдруг твоя судьба - это сдохнуть как многие, просто так и очень рано. Нелепо и глупо.
Появиться и уйти ни с чем...
А может это и лучше, чем к 70, 80, 90 годам быть дряхлым стариканом,
смотреть на снующее у тебя под ногами новое поколение и понимать,
что тебе вообще то уже ничего и не осталось.
И что даже если ты добился чего хотел, то всё - равно столько не увидел.. не узнал...
И ведь твоя жизнь могла быть другой...
Любой, какой бы ты захотел.
но ты почему то прожил именнно эту...
Метки: