Проза жизни одинокого гражданина

Мой дом — одинок и печален. Не бегают в нем дети, не летают канарейки. Даже кошку и ту завести не могу - кто накормит её, когда нет меня? А меня не бывает неделями и месяцами.
А та, которая тоже живёт одна, она по другому печали полна. Он умер, она ему верность хранит. Вижу в окно: ночами не спит. Вижу, круги под глазами черны. А как бы славно с ней зажили бы мы! Упорно хожу мимо окон её и верю, и верю: дождусь все равно, что станет моей навсегда, навсегда, ответит уверенно "да".