Сожженная хата. Гитара. Матрац

Сожженная хата. Гитара. Матрац.
Татуха на правой торчит из кровати.
Ты честно ломаешь вчерашний каркас.
Ты рьяно черкаешь в пустынной тетради.
На стуле расшатанном. С сонным лицом.
В чокнутом напрочь бесцветном пространстве.
Я вас приглашаю на грязные танцы.
На грязные танцы с больным подлецом.

Дружок, просыпайся, махнем кофейку.
Тату б перебить. Истрепалась в дороге.
Ты знаешь, неймется ведь мне, дураку!
Я жизнь, как стихи, разбиваю на строки.
Чтоб каждая строчка – иной поворот.
Чтоб искренне свить грозовые финалы.
Пока что стираю все то, что сломало.
Хотя нет, не так… только то, что не прет!

Иди, друг мой, спи. Завтра хуже погода.
Но эти дожди – путь для радужных дней.
У нас с тобой та еще, сука, порода.
Таких не теряют средь прочих людей.
И будни наладятся. Взгляд свой найду.
И буду за руку держать чью-то крепко.
И знаешь, ты сделай мне парочку слепков:
Ну, мало ли с кем я еще пропаду!

10.07.2019

P.S.: Навеяно полусонной фразой друга

__________________________________________
Photo by Kyle Mills on Unsplash