Кулак

Январским вечером, в девять часов, ехал из института, залез в маршрутку, сел, включил плеер, залип.
Не очень приятно ехать в такой давке, когда многим приходится стоять. Но он сидел. Полковник.
Полковник стратегических. Он был не в шинели... как обычно мы привыкли видеть военнослужащих,
офицецеров, а в чем-то наподобие удлиненного бушлата, камуфляжного цвета, серой папахе с геральдикой,
уставных сапогах.

Возраст его, примерно лет шестьдесят пять - семьдесят, лицо, хоть и старческое, но с отблеском величия,
седые, длинноволосые, редкие брови, до жути умный и знающий взгляд.

Мы ехали долго. Подмосковные пробки всегда дают о себе знать, а в этот раз особенно. Он пробегал
отеческим взглядом по всем, сидящим в этом средстве передвижения. В основном молодежь и старики,
почти никого среднего возраста. Но на стариков он не обращал внимания. Их он видел много.

Я вытащил один наушник, мне стала интересна эта фигура... мало ли что скажет, сделает...

Но он немым укором смотрел на нас. Особенно долго он останавливался на мне, все тем же смиренным, но отеческим,
возвышенным взглядом.

Единственное, что давало мне повод задуматься, это его рука, точнее ладонь.

Она то сжималась, то разжималась.

В этом я видел не ладонь старика, а великий ядерный кулак.
Сколько раз в своей жизни эта рука была готова нажать на кнопку, отдать приказ, разнести все к чертям собачьим.
И теперь... столько лиц, молодых, свежих, улыбающихся... И все-же интересно, о чем он думает...

Что там, в его голове, что он знает, чем хотел бы поделиться с нами, что посоветовать, что сказать, чему научить.

Но может быть и хорошо, что мы этого никогда не узнаем...